A Certeza de Fazer o Mal

Novo Blogue

2012-01-26T19:30:00.000-02:00

http://ocorpoestranho.wordpress.com

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nota pública

2012-01-26T19:28:00.019-02:00

Última declaração a respeito do caso Pinheirinho. Pra entender melhor, leia o texto do Hugo Maciel. Ou acesse ESTE LINK

Morre gente todos os dias em lugares escondidos do Norte do País (em função do garimpo etc.), principalmente indígenas (que é o grupo mais marginalizado, mais ignorado de todos). Diariamente, há acontecimentos graves que não são noticiados, ou acontecem longe da nossa esfera de influência. Me envolvi com esse caso -- como me envolvo com as questões de gênero -- por ser emblemático.

Quando houve a violência na USP (me refiro à segunda vez, com todos aqueles helicópteros e viaturas pra combater alguns alunos), lancei notinhas. Não escrevi uma frase sobre o caso da Bethânia (acho que rola muita hipocrisia, sobretudo de quem se beneficia de Bolsas públicas pra promover projetos de interesse particular, leia-se: que não se transformam em benefícios aos demais. Note a identidade entre um pseudoescândalo e uma corrupção cotidiana nas Universidades), mas há séculos participo da questão indígena e acabei me envolvendo emocionalmente na barbárie de Pinheirinho, tomando como causa pessoal. A causa indígena, por exemplo, não é pauta pra quase ninguém. Justamente porque essa comunidade foi relegada ao status de subcategoria, ninguém se beneficia politicamente ao defendê-los: fica nítido, em uma situação assim, inclusive quais são os valores de um certo tipo de militância.

E eu peço, ardentemente, um exame de consciência.

Porque, sim, mobilização faz sentido e há resultados (anotei alguns, na sequência deste parágrafo). Ainda que se lance só um texto em uma rede social (desde que lúcido), é um pouquinho que se une ao resto. Ouço bastante o conselho para o não desgaste, e eu mesma me questiono sobre o quanto me desgasto, mas me desgasto à mesma proporção que outros se omitem. Não tenho números e não acredito em análises quantitativas, porém percebo resultados imediatos da adesão a certos tipos de problema, quando somos realmente movidos pelo interesse de olhar ao redor (a não ser em relação à causa indígena, que meia dúzia de gatos pingados assume como importante).

Exemplo, para o que está acontecendo em São José dos Campos: envolvi mais gente, foi ampliada a rede de informação verdadeira (inclusive com áudio em tempo real de amigos que andaram indo e vindo do alojamento), mais gente mandou donativos etc. Isso ajuda a haver menos votos ao PSDB, amplia o caráter de escândalo dos atos ditatoriais do Governo estadual, pra citar algumas consequências, nada espetaculares, porém efetivas.

Quem cedeu o lugar onde as pessoas estão alojadas foi a Pastoral. Mas: o Estado tem responsabilidades que precisam ser exigidas. Ainda que tivéssemos o pensamento em defesa da propriedade etc., conviria observar que o Governo precisaria ter onde colocar essas pessoas antes de retirá-las do terreno (que inclusive é de um criminoso, mas tentemos ignorar o fato pra entender o raciocínio da maioria, e, a partir dele, elucidar a gravidade do fato, com ou sem outra posição em termos de mentalidade -- serve pra quem mantém contato com o Outro: ou seja, aqueles que pensam diferente, têm outros tipos de vida). Havia um acordo, e esse acordo foi ferido. (Alguns de nós, -- acho que o Marcelo F. Oliveira, por exemplo -- postaram sobre a parte jurídica).

Infeliz ou felizmente, tomo como dever de quem tem voz ampliar a voz de quem não tem, e não tem voz não por ser coitadinho, mas porque há muita injustiça.

Vou me recolher e pensar em maneiras de contribuir com transformações a longo prazo. Nesse aí, usei o pathos em função de uma urgência atual, embora essa urgência seja antiga e diária. Esse tipo de acontecimento só põe o urgente em foco, pra quem anda por aí pensando só em nobrezas, beatitude e beleza (eu também gosto de apreciar boa arte, por exemplo, e seria ótimo poder dedicar mais tempo pra usufrui-la, se houvesse mais ajuda, sabe?)

Agora, vou ver se saio da cena por um tempo pra criar um antidiscurso ante o discurso fascista que tem retomado força.

http://www.youtube.com/watch?v=-juX_v8AQds

Corpo Estranho

2011-02-09T21:27:00.004-02:00

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Mais Alice do Svankmajer

2010-08-17T20:45:00.002-03:00

Svankmajer's Alice in Wonderland

2010-07-19T20:22:00.004-03:00

A menina das marionetes | Carta para Ana R.| n.1

2010-03-18T18:15:00.015-03:00

Querida,

rasgar seda faz um barulho engraçado. Parece fácil, mas faz cócegas. E há o risco de esquecer a medida justa. Por isso, apenas roço na seda. Rasgada é o seu primeiro livro, lanho na pele. Rascante. Rápido. Bem do seu jeito.

Não fosse o tempo este monstro que engole as crias, eu escreveria muitíssimas páginas. Lembro de uma ligação à toa e surpreendente, certa vez. O assunto? Uma das incontáveis versões do meu livro.

“...nada melhor do que conhecer alguém antecipadamente por meio de seus poemas. E descobrir depois milhões de coisas em comum”, você disse.

Adorei, claro. E nem sabia o quanto ainda iríamos extrair dessa empatia que virou amizade e, provavelmente, nos renderá ainda mais surpresas, encontros.

Falei bastante sobre o Acordados, mas jamais comentei seus poemas. E precisa? Você é o bastante. De todo o modo, tenho lá minhas preferências, também no Sarabanda. Hoje não digo. Que o cansaço me impede de dizer qualquer coisa relevante. Mas deixo um deles, por aqui. Que me pegou, sim. E o resto é futuro.

A menina das marionetes

poema de Ana R.

como os dias não são sempre claros,/com seus pensamentos muito compridos/a menina fiava longos fios cinzentos./e com sorrisos, imobilizava mãos e pés de bonecos/transformava-os em marionetes.//pintava nelas as feições que lhe agradassem,/ora tristes, ora alegres,/e as empalhava na prateleira do quarto./ora tinha orgulho da coleção,/ora tinha vergonha de ainda brincar de bonecas.//os dias não são sempre claros.e se alguma se soltasse de seus laços/e tentasse abrir os braços por vontade própria,/ela chorava muito,/se debatia e se esperneava,/vocês não têm dó de mim?/e então as marionetes se comportavam.//mas os dias não são sempre claros./as marionetes se comportavam./nem todos os dias são claros.//e por algumas noites escuras,/sem contar para ninguém,/a menina enforcava/pouco a pouco/todas as marionetes nas tramas/dos fios longos de seus pesadelos./e desmanchava-se em lágrimas desesperadas pela manhã.//os dias não são sempre claros/e as noites, invariavelmente escuras.

Protuberância | Carta para Ana C.| n.1

2010-03-18T11:43:00.017-03:00

Ana C.,

havia donas de casa em toda parte. Sempre em potes de açúcar, enfiadas de ponta-cabeça, como o santo casamenteiro, de acordo com a velha superstição. Elas queriam meter-se dentro do forno, junto com a torta, ou desmanchar de uma vez na boca alheia (língua afiada, cheia de papas, empapuçada). Truísmo, claro. Dulcíssimas criaturas, quem não sabe? Ou megeras. Ou pior. Onde cinzas são lugar-comum, arranca-se o branco e o preto à força, nada de tonalidades, essa degradação. Escritoras mataram a vontade, ambiguíssimas: gás, afogamento, barbitúrico. E você se matou no ano em que eu nasci, no mês em que eu nasci: outubro de 1983. Só para deixar a porta aberta e a luz acesa. Só para deixar os papéis em desordem e gatos soltos.

Eu, que também sou parda, atravesso mil e uma noites com a coleção de histórias interrompidas. Não era o caso de se enfiar em qualquer buraco. Era o caso de se enfiar na vida. Somos desajeitadas. Somos imperfeitas. E não há perdão para mulheres como nós. O anjo, estabanado, partiu de repente. Agora, somos corpóreas, “realidade inatingível”, improváveis à medida que (às vezes) distanciamos os seios da boca à procura, somos a procura.

E você brinca de sumir entre as risadas. E reaparece com mordidas e cócegas, os cabelos curtos, desfeita. Parente de Hilda? Sim. Mas economiza morcegos. Enfeita o caldeirão com palavrinhas fáceis. Quer atingir em cheio o distraído, ou qualquer alvo. Mas o fogo ilumina, não tem jeito. Há torturas preparadas para cada caso. Foi isto: pensei em te escrever, à toa. Sempre me comove pensar que nos desencontramos. “Como uma dessas cartas extraviadas que, não tendo chegado ao destinatário, podem ser lidas por qualquer um”. Li isso numa obra esquecida no armário da escola, de um autor francês desconhecido. O destino não é irônico? Não. Só o acaso.

Outra Ana fala de um Tempo de Guerra: éramos a feiticeira. E conta sobre meninas feitas de açúcar, naquela oficina, Mujeres-Mulheres (http://mulheres-mujeres.ning.com/). Não pude aparecer. Mas houve Anne. Anne, a primeira que traduzimos. They know I'm something to be caught.

Você não pode ouvir tudo. Vai ficar aí, encantada no desespero, enquanto enfrento as temidas necessidades frugais e mantenho (ao menos uma pequena) distância do marchemélou. Você ainda não pode ouvir tudo. E eu não aprendi o assobio do consolo. Em 2033, se houver mundo e nenhum acidente fatal, terei 49 anos. 49, inteirinhos, descascados, sem disfarce. Dentro de 23 anos.

23.

Você ainda não pode ouvir tudo. Você diz: “Por afrontamento do desejo/insisto na maldade de escrever”. E eu aqui, na Certeza de Fazer o Mal, colo o beijo frio na sua testa quente, exponho nossa protuberância.

Até mais tarde.

:::::::::::::::::::::::

Protuberância
poema de Ana C.

Este sorriso que muitos chamam de boca/É antes um chafariz, uma coisa louca/Sou amativa antes de tudo/Embora o mundo me condene/Devo falar em nariz (as pontas rimam por dentro)/Se nos detivermos amanhã/Pelo menos não haverá necessidades frugais nos espreitando/Quem me emprestar seu peito na madrugada/E me consolar, talvez tal vez me ensine um assobio/Não sei se me querem, escondo-me sem impasses/E repitamos a amadora sou/Armadora decerto atrás das portas/Não abro para ninguém, e se a pena é lépida, nada me detém/É sem dúvida inútil o chuvisco de meus olhos/O círculo se abre em circunferências concêntricas que se/Fecham sobre si mesmas/No ano 2001 terei (2001-1952=) 49 anos e serei uma rainha/Rainha de quem, quê, não importa/E se eu morrer antes disso/Não verei a lua mais de perto/Talvez me irrite pisar no impisável/E a morte deve ser muito mais gostosa/Recheada com marchemélou/Uma lâmpada queimada me contempla/Eu dentro do templo chuto o tempo/Uma palavra me delineia/VORAZ/E em breve a sombra se dilui,/Se perde o anjo.

Mujeres-Women-Mulheres, 8 de março | n. 3

2010-03-07T02:56:00.036-03:00

[acrescentei PS]

“(...) há uma desastrada lembrança de mim mesma, alguém-mulher querendo compreender a penumbra, a crueldade.” Hilda Hilst

Queridos,

Ai, o plural, sempre masculino. E se eu disser “queridas”, alguém entenderá que o diálogo pretende se estender para além das fronteiras de gênero?

São 2 horas, e eu queria contar muitas coisas, bater papo. Estou aqui, extasiada, entre os textos da Hilda Hilst, do Herberto Helder e da Patrícia. Enquanto minhas roupas rodam na máquina de lavar e eu sinto saudade.

Quando a Ana me convidou para participar da Oficina “Mujeres-Women-Mulheres” http://mulheres-mujeres.ning.com/, não cogitei mais ninguém: tinha de ser Hilda, tinha de ser Helder e tinha de ser a Patrícia. O feminino assim: cheio de enigmas e grandes promessas. A mulher que inaugura o tempo. Aquela a pensar do interior da carnadura e pulsante, que se desdobra ao redor de perguntas sem resposta, labirinto corpóreo de regiões intangíveis. Ou, nas palavras de Freud que encontrei casualmente: “continente escuro”. Então, bastou escolher os textos.

Primeiro, a menstruação quando na cidade passava. Depois, natureza morta. Hilda deu mais trabalho: procurei encaixar a obscena Senhora D. ou Qadós. Por fim, reconheci ser pretensioso demais, um tanto quanto desastrado e até, vejam só, desrespeitoso, embocar esses escritos no meio de um encontro de duas horas em que haverá outras leituras não menos exigentes. Fiquei matutando: será que Helder e Hilda não podem fazer par na mesma noite? Assim, lembrei do “tempo do corpo”, da “carnadura que se desfaz em sangue”, de um tempo da fome, “do de dentro”, e houve as bodas. A mulher de olhos moles será, na composição, uma chave, para este mundo, sempre considerado perigoso, sempre cheio de enigmas e grandes promessas.

Nada é o bastante. @denisearcoverde, no twitter, sugeriu um vídeo: http://ow.ly/1f7DB. Caímos dali para cá:

“...Senhora D, se ao invés desses tratos com o divino, desses luxos do pensamento, tu me fizeste um café, hein? (Hilda Hilst)

Lendo o Caderno Rosa da Lory Lamb, crudelíssimo, e pensando nisso, de ser imagem, de ser carne extraída da costela ou reflexo, o grande par de tetas e a fenda onde se entra. É isso mesmo? Toda polêmica quer desviar sua atenção. É o que digo. Achei excelentes quase todas as falas da Subsecretária do Enfrentamento da Violência Contra a Mulher. E esta, da socióloga: “O que falta é a ótica feminina do que é sensualidade.”

Hilda Hilst: Todos nós estamos na sarjeta, mas alguns de nós olham para as estrelas. (Oscar Wilde) E quem olha se fode. (Lori Lamby)

Por hoje, é só. Amanhã, na Casa das Rosas, às 17 horas, te espero http://migre.me/mihA. Escolhi um batom roxo, à la Pagu. Ah, já me esquecia. Encontrei com o Carlos Eduardo no Google Talk, que manda notícias sobre a banda @esquema_ape. CD produzido com o pessoal do Ludov. Gravações etc.

Beijos, Mai.

pagu e a esfinge de tebas

2010-03-05T14:16:00.017-03:00

[Cenas dos próximos capítulos]

decifra-me ou te devoro

fragmentos: escritos de patrícia galvão

“esses que possuiam pregos para fincar na minha cabeça, e na ponta de cada prego a palavra SIM. Ao que eu respondia NÃO.”

“Por que o poeta não morre?
Por que o coração engorda?
Por que as crianças crescem?

Por que este mar idiota não cobre o telhado das casas?

Por que existem telhados e avenidas?

Por que se escrevem cartas e existe o jornal?

Que monótono o mar!

Estou espichada na tela como um monte de frutas apodrecendo.

Si eu ainda tivesse unhas

Enterraria os meus dedos nesse espaço branco

Vertem os meus olhos uma fumaça salgada

Este mar, este mar não escorre por minhas faces.

Estou com tanto frio, e não tenho ninguém ...
Nem a presença dos corvos.”

8 de março | n. 2

2010-03-04T21:11:00.009-03:00

Tudo, tudo, tudo
Menos esta ratoeira
Pagu

neste domingo, 7.03:

→ leremos poemas com temática paguziana, a partir das 17 horas, na Casa das Rosas.
→ evento: pagu 100 -- uma mulher chamada patrícia galvão
→ autores: ana rüsche. maiara gouveia. paulo ferraz. rafael daud. roberta ferraz.

maiores informações e programação completa:
http://www.poiesis.org.br/casadasrosas/agenda_eventos_interna.php?id=307

Fausto, o sábio

2010-03-04T18:17:00.005-03:00

[Cenas dos próximos capítulos]

O Fausto, de F.W Murnau (1926) registra a lenda alemã sobre o alquimista que teria feito um pacto com Mefistófilis (o Demônio). A partir desse mito e, pensando um pouco sobre o arquétipo do Diabo, quero traçar com vocês a linha que separa a vaidade e o desejo de poder do interesse pelo bem estar coletivo.

Será arriscado. Por isso, peço que se preparem. Daqui, também irei mergulhar no labirinto, para trazer as melhores imagens. Aguardem.

O fascínio pela violência

2010-03-03T18:29:00.015-03:00

Cada caso de assassinato, principalmente quando envolve requintes de crueldade, fascina a população. Associado às classes mais baixas, o interesse pela violência é, na verdade, generalizado. Na ficção ou no jornalismo sensacionalista, a violação de limites psicológicos e físicos (violência) jamais alcança a dimensão da experiência propriamente dita.

A maior virtude do filme Os Inquilinos, do diretor Sérgio Bianchi, é relatar uma violência bem próxima daquela vivenciada por diversas pessoas. Uma espécie de opressão invisível, a sensação de que os muros criados podem nos emparedar e, no caso em perspectiva, a materialização, em vermelho viscoso, do absurdo que ela representa.

(...) No entanto, convém refletir: o fascínio pela violência, (...), além de alienar sobre a nossa condição e a nossa posição, também envolvida na sustentação do establishment, não seria idêntico àquele de quem se prostra diante do massacre, com olhos assustados e brilhantes, numa espécie de êxtase quase incontido?

Sobre cinema & sobre o cinema nacional (rapidamente)

Convém dizer: justamente por reproduzir, de modo tragicômico, questões da indústria cinematográfica dominante, a maior parte do que é posto no cinema nacional se torna inofensiva. (...) Podemos usar um modelo para reafirmar ou rechaçar. De qualquer forma, negação e afirmação são dois modos de validar, de reconhecer:

Fascínio pela violência; Aversão pelo estrangeiro; Materialismo crônico; Pobreza estética

O elemento diferente é a quase ausência do espetacular, que apenas recentemente tem se mostrado uma opção viável.

Ressalva: Respeito o trabalho do Sérgio Bianchi. Mas acredito nisto: ele não transborda do minúsculo quadrado ideológico que prende, até esmigalhar, a expansão e o aprofundamento do que deveria ser levado às últimas consequências: a arte.

Para exemplificar o que digo, menciono uma das pouquíssimas exceções: Glauber Rocha. Este sim fugiu às regras. E o interesse dele era o mesmo da maioria de nossos cineastas: a realidade brasileira. Que não se restringia às periferias cariocas e paulistanas e, mais do que isso, não se restringia ao retrato da pobreza, em todos os níveis. Ao contrário, ele mostrava uma riqueza que independe de investimentos milionários e, ao mesmo tempo, não precisa fugir do debate sobre a predominância de condições sociais constrangedoras, relações de poder constrangedoras etc. A beleza estupenda de suas imagens não é uma beleza meramente plástica e não é uma beleza inocente: porque mergulha em um transe que, além de político, é ritual. Filmes como Barravento e Deus e o Diabo na Terra do Sol revelam, além de tudo, nuances e características peculiares de cada personagem, de cada paisagem, que deixam de ser, portanto, representações de objetos catalogados em categorias arbitrárias, tornam-se expressões da espécie de vida que pode haver quando tudo massacra. Vidas cheias de pulsação e dança, de forças maiores do que a necessidade de sobreviver e lutar contra inimigos, que, embora não consigam arrancar essa cabeça bestial do centro de suas relações, são mais do que números e rótulos, são complexas, respeitadas, substanciosas. Para a arte, convém que o humano seja expandido, e não limitado. Que o evidente se desmembre em sutilezas, descame-se: nova serpente de Ouroboros.

[continua]

O homem comum

2010-03-03T10:41:00.012-03:00

Quando ouço a palavra “realidade”, repetida no discurso moralista de supostos intelectuais, fico sempre incomodada com a negligência do óbvio: a realidade não se restringe às periferias cariocas e paulistanas e, mais, não se restringe à disputa entre classes sociais. Dividir a experiência humana em categorias, além de ser cruel, é mais uma forma de submeter e dominar, é mais uma forma de manter as coisas nos seus devidos lugares, em suma: não é nada revolucionário, é extremamente conservador. Obviamente, tudo o que pode ser catalogado é, imediatamente, condenado à condição de objeto. Manderlay, filme de Lars Von Trier, explicita de maneira didática esse mecanismo hediondo de classificação de seres humanos, tão aprofundado em nossos tempos, em que é possível perder-se no labirinto de categorias e subcategorias.

Hoje, três posturas se destacam do aglomerado de atitudes possíveis diante das questões sociais: abstenção, defesa de discursos mofados e engajamento em causas alternativas. A primeira postura é a mais corrente e coincide, curiosamente, com uma ênfase enorme à necessidade de opinião, que se espalha como uma praga, sempre voltada a miríades de assuntos insignificantes.

O intelectual que ainda não conseguiu se desvencilhar das décadas de polarizações defende a ideia, mais do que batida, do “escravo feliz”. Atormentado, o homem comum é sempre o bode expiatório dos males da humanidade. Sem incorrer no equívoco de julgar o homem comum o mártir de todos os tempos, direi, repetindo as palavras de G.K Chesterson: “Todos os homens são comuns, extraordinários são os que sabem disso”. No entanto, soará filosófico demais, num mundo cuja tônica é a injustiça e a desigualdade, não em virtude deste ou daquele sistema, deste ou daquele vilão, mas pelo fato usualmente ignorado: a injustiça e a discriminação recomeçam cada vez que dividimos o mundo em “nós” e “aqueles”.

realidade

re.a.li.da.de

sf (lat realitate) 1 Qualidade do que é real. 2 Existência real. 3 O que existe realmente. Antôn: ficção, fantasia. R. virtual, Inform: forma mais natural de interação entre um usuário e o computador, através da imersão do usuário num ambiente tridimensional sintético, gerado pelo computador.

[continua]

Viu um passarinho azul?

2010-01-05T06:59:00.013-02:00

Jung e o Tarô − Uma jornada arquetípica é um estudo de Sallie Nichols sobre a cosmologia das cartas. Como um caderno de anotações, o twitter serviu como um rastro da minha leitura. Ao todo, foram 63 tweets sobre o tema, em que lembrei de filmes e de algumas ideias do Rene Girard. Aqui, por exemplo:

Com a Justiça, há um sistema de substituições menos explícitas do que aquelas presentes no ritual.

Aliás, o espaço tem sido bastante útil para registrar fragmentos, aforismos, além, é claro, de ser mais uma das singulares formas de comunicação desse início de século. Falando nelas, nem bem criei um perfil no FormSpring.Me, e a Dani, lindinha, me achou por lá, e mandou 3 perguntas, que respondi com prazer.

Se quiser, passe por lá, estou no: http://www.formspring.me/maiaragouveia,

pronta para o jogo de perguntas e respostas.

Le Joujou Du Janus

2010-01-03T22:12:00.009-02:00

[queridos já receberam por e-mail este texto, que espero inaugurar alegremente a nossa correspondência em 2010, por todas as vias, palpáveis e impalpáveis, tête-à-tête, ou na Certeza de Fazer o Mal].

Com este embaraço de letras, venho à EverLand para desejar um bom ano a cada um de vocês.
(...)

Do preâmbulo ao preâmbulo:
De Jano, o deus dupla face, tirei o corredor de cifras: nuvens desenham aves, em tempos bicudos. Mais líquida do que a verdade, qualquer promessa-mensagem, sob o sopro de um sopro. Assim sendo, bolo e embolo a passagem do ano com resquícios de substância, fragmentos e tiras visuais, de onde retiro o sustento de experiências extraordinárias − estas que habitam cada milímetro da trivialidade, justo na parte que a vista geral alcança: não mais do que as velhas quimeras projetadas à distância.

Corto a carne disso, e eu mesma gentilmente sangro. Disfarço o gozo de ser simples, este a vestir-se e revestir-se, como quem não quer nada, com o hábito (o melhor disfarce), e amo aos amigos assim, com a crueza inexistente nos galanteios, perceptível somente no amor de fato.

A porta é estreita, mas, se abre para entrada, também permite a saída. Espero que fiquem logo exatos e confortáveis no espaço a espalhar-se, quando se gira de uma vez a maçaneta.

Lá vai o início e todo o resto:

O Ano-Novo atrás de um filtro

Das bananas, o pretume na casca, de onde se desprendem moscas e mosquitos. De madrugada, móveis estalam, e cada inseto move-se no escuro, entre a cesta de frutas e o golpe da lagartixa − pequena vigia com lepra. Espera a presa e abocanha esta, num truque, embora, para isso, não precise de astúcia, só da própria sorte.

Outros barulhos destacam-se do ar, além do zunido baixo da selva doméstica: penduricalhos; gargalhadas − e o que mais farfalha; pilhas e pilhas de rostos, embaraçados na memória, enquanto, perto da lâmpada, há um pernilongo e outros seres mágicos.

Eu e a casa formamos o mesmo corpo. Mortos poderiam soprar a verdade em nosso ouvido e outras fendas, e ainda sairíamos desta matéria-lagartixa, largada na parede branca, com olhos antigos e mansos, suspensos num segredo vivo. Assim, invisíveis e imóveis, no meio de eternidades e coisas.

Não é tudo. Há talheres em gavetas; vidros estranhos, opacos, de copos alinhados nas prateleiras. E além do aquém, o brilho contra o espelho, talvez (como tudo, talvez) o vestígio de uma face, que não se reflete e nada reflete − verbo inflexível, avesso da lógica.

Então, cada vida e morte embaixo da pia, ou entre as frestas das telhas, por onde a água estraga os bens duráveis e os trovões penetram, vidro sobre latas.

Planejo cartas para amigos. De meridiano em meridiano, espalha-se este ano - novo em folha, agendas e folhinhas, à esquerda e à direita do centro, da linha imaginada por geógrafos, a linha que não existe, no tempo que não existe, dividido em horas.

Amores e repugnâncias vão brotar ainda em cada parte, separados ou juntos; iguais ou diversos. O alegre e o triste em alternâncias, e o inominável: abismo cuja violência será vista num troar apenas, que, embora esteja em qualquer um e mate a todos, ferirá somente um ou a poucos.

Quem sabe o de outra ordem? Um milagre: o pequeno a se estender no grande, inteiramente; ou não, a falta de inocência, também abstrata, em toda parte; ou esta fome de mostrar aqui a matemática da música, embora não possa mostrar nem mesmo a borbulha do espumante de ontem, nem mesmo a mim, que já cochilo entre as palavras, enquanto a lagartixa some e entra noutro sonho.

Certas experiências estão sempre fora da narrativa. Se tentamos prendê-las em versos, as pequeninas fadas revoltam-se, e aos lares revoltos retornam-se, entornam-se, em buracos enormes. Elas, agulhinhas num fogo de palha. Num átimo, o tempo encantou-se.

Солярис

2009-12-01T19:14:00.014-02:00

o convite era este:

o futuro, um grande inesperado
alguns dias de criação coletiva

por meio de um jogo, ana rüsche propôs um desafio: a invenção de uma engenhoca futuróloga. entre um chá e outro, a memória tornou-se a convidada principal. assim, pensei logo no tarô e em suas relações com a alquimia.

cosmologia compacta, num projétil: Solaris. esse título, além de conter o sol, é também um filme de Andrej Tarkovski, baseado na ficção científica homônima, de Stanislaw Lem.

no dia 6.10, a primeira tarefa foi justamente ler o prefácio de um livro de ficção científica, de úrsula k. leguin. a autora mencionava extrapolação. isso ficou na minha cabeça, rodopiando. toda obra de arte é uma extrapolação, afinal. um mito que se condensa, se torna portátil. como um baralho do tarô. como um verso preciso ou uma frase que transborda do silêncio. pensei na rosa alquímica do yeats, em tanta coisa. e desenhei um itinerário, um projétil. o que se lança ao futuro e floresce, com as raízes mergulhadas no mito; pensei em skuld, que dividi em duas estrofes; no canto da musa afogada a criar lagos; na memória que se estende e nos conta, baixinho, de mistérios (arcanos).

começo com o Louco (zero), carta fora do baralho. persigo na Rota do Sol até entrar no Mundo (vinte e um). depois, o Louco retorna (vinte e dois), redimensionando o trajeto.

ah, sim. há dois tipos de louco: um cuja estrutura mental é tão fragmentada que pressente que pode ser a mosca ou o imperador, pode ser tudo. no entanto, ele não se constitui; logo, não chega a ser indivíduo. e existe aquele que extrapola a si mesmo. pressente que pode ser a mosca ou o imperador, então, cria uma hiper estrutura no próprio centro. torna-se a máquina lírica, a mola de todos os tempos, ainda que não fale do palanque (diria hilda hilst), mas do seu quarto ou ateliê.

pois bem, criei um microblog: http://twitter.com/maiaragouveia, e haverá surpresas interessantes por lá. muitas surpresas!

& criei um blog: http://arosaoculta.blogspot.com/, em que você pode ler 23 poemas do Solaris.

darei notícias sobre tudo.

Solaris

2009-11-23T06:46:00.007-02:00

Era o início de outubro, e o futuro, um grande inesperado, dispunha-se a brincar conosco, hóspede sem face, no jogo dos sete véus.
Comecei com a Úrsula K. Leguin. O certo e o duvidoso a misturar-se, e a forma de exceder o tempo, ficção.
Ou um livro aberto sobre o sofá: mistério em 4 estações.

ler mais

Carl Dreyer: mestre de mestres

2009-11-16T20:47:00.022-02:00

(...)

O Martírio de Joana D' Arc, por sua vez, tem a atuação de Reneé Falconetti, a atuação mais intensa, mais fantástica que eu já vi. Ela delira em cena. É de uma entrega que beira o sagrado.

Gertrud, sem dúvida, influenciou Bergman. E Lars von Trier, talvez o maior cineasta vivo, parece um principiante perto desse dinamarquês, seu precursor.

Portanto, estamos falando de um mestre de mestres.

Sim, mestre de Bergman, Tarkovsky e Lars von Trier, cineastas que formam a mesma corrente de preocupações éticas e estéticas.

Bergman e Tarkovsky, depois Lars von Trier. Assim eu vejo. E no topo: Carl Dreyer. O Lars tem a seu favor a extrema singularidade e um cérebro privilegiado, para o bem e para o mal de sua arte e de sua cabeça; Bergman consegue transformar uma cena simples em um grande acontecimento, sabe combinar texto e sutilezas visuais, sabe manejar a complexidade de uma reflexão com menos alarde do que o meu querido e admirado Trier; Tarkovsky também depura a reflexão intelectual, tornando evidente o que existe de mais sublime em torno de nós. Mas Dreyer tem tudo isso, todo esse refinamento, e transcende tudo isso. Ele chegou em um ponto em que o processo contido na elaboração artística tornou-se um milagre.

Um milagre. Com essa brutal simplicidade, feita de filigranas e de grandeza. Essa voz nos toma inteiros, e não conseguimos pensar em mais nada durante um bom tempo, enquanto o filme desaparece na tela, e começa a agir lentamente, como se acordasse de um sonho, a multiplicar suas manhãs e noites dentro de nós.

Poucos artistas conseguiram ir tão fundo. Pensem nisso: ele supera os maiores. Os maiores. Então, tudo que eu disser, assim, tão envolvida, sobre o modo de lidar com a câmera; sobre a técnica usada com a gloriosa Falconetti; sobre o modo como ele dirigiu os atores, em Gertrud, para que não se olhem nos olhos; ou a respeito da música que se encadeia com o desespero progressivo de Joana, em seu filme icônico; ou, ainda, a respeito de como ele intensifica o aspecto sagrado por meio de um despojamento narrativo, em A Palavra; tudo o que eu disser sobre Johannes, sobre Kierkegaard, sobre relações entre cinema e teatro; tudo se tornará tão pálido como o espelho de uma sombra de um espelho.

Direi tudo o que sei. Não agora. O Martírio de Joanna D' Arc é um dos melhores filmes de todos os tempos. Perdão aos mais velhos, eu descobri a pólvora. E A Palavra é um dos melhores filmes de todos os tempos. Perdão aos mais velhos, eu descobri a pólvora.

Amém.

Finalmente, o Dreyer

2009-11-03T20:16:00.004-02:00

Sim! Preto e branco belíssimo, fotografia extraordinária, ritmo que mexe com a velocidade interior e te prende num tempo sem tempo. A Palavra, de Carl Dryer.

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.26

2009-10-11T13:33:00.013-03:00

Decencia, realeza y amor;/Visiones personales y opinión pública./Aquel que conoce el Kama Sutra ve a través de todas estas cosas,/y no está gobernado por los proprios apetitos. (Kama Sutra 7.2.51)

Descrição da relíquia: antes que se rompa o fio de prata, 26 relíquias. Aqui, o belíssimo livro que veio do México. Joia que não cabe em caixinha.

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.25

2009-10-10T21:26:00.004-03:00

Descrição da relíquia: agora, em apenas algumas horas, haverá o ritual de passagem para outro ano, novo em folha. Espero não cometer os mesmos erros; espero ser melhor; espero resgatar virtudes amortecidas pelo embate do tempo durante; espero saber dos meus novos amigos e fortalecer laços antigos; espero que possa dar o melhor de mim a quem amo e a quem não amo; espero ter alguma importância nesta vida, a mínima importância que podemos ter.

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.24

2009-10-10T21:19:00.001-03:00

Descrição da relíquia: 2009. Projétil de Srta. Gouveia para o projeto: Futuro, o grande inesperado, que a Ana Rüsche, linda, bolou para 10 dias em que deveria ficar de repouso. Agora, pensei nesse objeto arqueológico, o tarot, que é, também, arte divinatória. Assim, o passado, o presente, o futuro e o infinito, bem amarradinhos. Em breve, notícias.

ao clicar, amplia-se a imagem

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.23

2009-10-07T06:40:00.024-03:00

I've got sunshine on a cloudy day.

What can make me feel this way?

Primeiro Namorinho
O sol no cabelo

Uma claridade

Ou em espiral
Outra estrela: o belo

Ele & as sardinhas:

E a nadar nenhuma

Na pele branquinha
Mar-nuvem no ar

Trigo, & nós, Crianças

A mão sobre a mão

Primeiro namoro
Balança no céu

O ruivo, a areia
E o caracol

Primeiro Beijo

Lábio & gelatina

De frutas vermelhas

E as doze velinhas
Querendo apagar

Com ele, a cintura

Pra lá e pra cá

Primeiro arrepio

“Lá fora tem brisa

Aqui está quente

Quer sair um pouco?”

Ele, quinze; eu, doze.

Então, beijo é isso?

A Lua era Nova.
Lágrima na língua.

Primeiro Morder-Amor

Queda livre: o ombro

E o ventre na súbita

Mão. E num silêncio
Corpo adolescente

O olor: descobrir

O outro na pele

O que hesita e o êxito
E o que o beijo sorve

O morder-amor

Sem pressa e sem ar

Em ardência a dança
Não sangra ou machuca

Só dá um encanto
Na fuga – harmonia

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.22

2009-10-07T03:11:00.002-03:00

Descrição da relíquia: 4 photos do lançamento dos livros Pleno Deserto e Venho de um país selvagem. & alguns versos do livro.

como se esgarça a penumbra/e entre as sombras se encontra/uma flor branca//a noite fria se adelgaça/e a impressão se emaranha/na trama de luz da manhã

A morte eclode em cada verso. Nudez necessária.

Bebe a chama escura das horas/o sangue do tempo

Além do mar, um país sem nome me aguarda.

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.21

2009-10-07T02:35:00.005-03:00

Descrição das relíquias: 1ª presente da Andrea: livro do Verlaine, 2007; 2ª presente da Maíra e do Marcos: livro do Maiakóvski, 2007; dedicatória do Willer ao Estranhas Experiências, 2004.

Sentir tudo de todas as maneiras/Viver tudo de todos os lados,/Ser a mesma coisa de todos os modos possíveis ao mesmo tempo,/Realizar em si toda a humanidade de todos os momentos/Num só momento difuso, profuso, completo e longínquo. (Pessoa)

Não sou nada./Nunca serei nada./Não posso querer ser nada./À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo. (Álvaro de Campos)

E penso se a minha voz, aparentemente tão pouca coisa, não encarna a substância de milhares de vozes, a fome de dizerem-se de milhares de vidas, a paciência de milhões de almas submissas como a minha ao destino quotidiano, ao sonho inútil, à esperança sem vestígios. Nestes momentos meu coração pulsa mais alto por minha consciência dele. Vivo mais porque vivo maior. (Bernardo Soares)

Não sei quantas almas tenho./Cada momento mudei./Continuamente me estranho./Nunca me vi nem acabei./De tanto ser, só tenho alma./Quem tem alma não tem calma./Quem vê é só o que vê,/Quem sente não é quem é (Fernando Pessoa)

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.20

2009-10-01T22:50:00.007-03:00

2 relíquias de sol & lua

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.19

2009-10-01T21:11:00.007-03:00

2 relíquias de 2001

Dic mihi an boni quid usquam est, quod quisquam uti posset sine malo omni.

2009-09-30T23:33:00.019-03:00

É quase insuportável olhar para a injustiça com as idéias sempre postas em relativismos.

Por isso, eu bagunço a casa, não durmo nem acordo, tenho pressa e me canso, a mente se embaraça numa opacidade densa. As imagens se confundem, as funções de cada uma dessas personagens, essas que jamais existem por completo para nós, em sua complexa realidade, as funções se embaralham.

Dicere quae puduit, scribere iussit amor. (Ovídio)

Bom seria se o perigo, nas pessoas, tivesse cheiros ou cores específicas, como nos animais. Ou assim: que nossa cor e cheiro isolasse o que no outro pode nos machucar. (...)

(...) Quero ser livre. Queria ver do alto até a mim mesma, minúscula, e todo o resto. Queria compreender o significado de mover-se e respirar e seguir para o trabalho e adormecer e dançar e rir e amar etc., quando outra vida, invisível, também se processa, e quando todas essas relações, aparentemente desvinculadas, tecem a História e o Mito, o futuro, o passado, e nós mesmos nos tornamos uma pulsação cada vez mais baixa entre as pedras que seremos. Que seremos em breve.

Mas o mal existe. Existe. E é forte e se alastra como uma praga. Leio, por exemplo, a velha notícia do pai que manteve a filha em cativeiro e a estuprou e teve filhos com ela. Esse homem não é um desajustado, ou simplesmente doente, ele é mau. Ele é mau. Ele é mau. Ele é mau. Ele é mau. Ele é mau.

Como purgar esse mal?

Nenhuma justiça poderá reparar esse mal. É um mal irreversível. E esse tipo de mal cresce também na vítima, ainda que de outro modo. Nenhuma terapia, nenhuma pena, nada poderá apagar esse mal.

Como purgar esse mal?

Dos males, até o menor pode contaminar as cercanias e fazer estragos. Não, eu não quero ser má. Quero ser livre. E porque desejo sempre o impossível, estou condenada a me frustrar. E essa transparência será força? Ou só exposição?

Hoje, observei bem o azulejo do banheiro e deitei no chão enquanto a água caía. Olhei bem a casa onde estou. E como sempre, quando acordo, me surpreendi com a irrealidade das coisas. Tudo isso é miragem, ou, como diria Coélet, correr atrás do vento, tudo é vaidade, e tudo será tragado pelo tempo. Vendo essa menina pequenina das fotos, por exemplo, essa de olhinhos puxados, o que tem ela comigo a não ser essa maldita bondade e o modo surpreso de olhar para o mundo? Essa maldita surpresa? E quando olho meus dedos, que se agitam, esses dedos, essa boca, esse corpo: onde eu estou?

É POSSÍVEL VIVER SEM SER UM INDIVÍDUO?

Mas é claro que há algo próprio e indivisível. Do contrário, eu poderia ser má. E não apenas isso. Todas as condutas seriam possíveis. No entanto, há limites. Há vários limites. Nem plenamente louca, nem plenamente desintegrada... só esse meio termo, nem aqui nem lá. Talvez eu precise escolher. E eu escolho apostar novamente que haja algum sentido nisso tudo. E continuar. Se houvesse pelo menos um sistema pronto para tomar as decisões importantes. Somos tão vulneráveis e desamparados o tempo todo. Às vezes, dá uma sensação sufocante de que tanto faz, de que não importa, de que vale qualquer coisa. Mas a droga da ética intrínseca te dá apenas uma porção de caminhos, os outros estão vedados. Não que facilite. Sei que o amor cresce em mim como uma praga. E é essa droga de amor e compaixão e vício de enxergar o que há de belo no meio de uma confusão odiosa que me obriga a continuar e querer o bom e o justo etc. E por que, para mim, cada um vale de uma maneira tão especial? E por que desejo me expandir e expandir minha palavra na medida de toda a vida e de cada um que cruza o meu caminho e de cada ângulo pelo qual eu vejo o mundo, sempre tardiamente, numa descoberta assustadora? E por que? Por que tudo precisa ser tão exageradamente vivido e apanhado e preso na memória num caldeirão que mistura tudo e tudo e tudo e tudo e tudo nos menores detalhes? Um cérebro pisoteado, cheio de formigas, um apertado dolorido em toda a parte, uma aflição que sobe a garganta: o ar pressiona o ventre, as pernas não param.

Estamos sempre a sós com a força devastadora do Nada. E de infinitas possibilidades de ser que jamais tocamos.

Criei em mim várias personalidades. Crio personalidades constantemente. Cada sonho meu é imediatamente, logo ao aparecer sonhado, encarnado numa outra pessoa, que passa a sonhá-lo, e eu não. (F. Pessoa)

Só uma grande intuição pode ser bússola nos descampados da alma; só com um sentido que usa da inteligência, mas se não assemelha a ela, embora nisto com ela se funda, se pode distinguir estas figuras de sonho na sua realidade de uma a outra. (F. Pessoa)

Triste de quem é feliz!/Vive porque a vida dura./Nada na alma lhe diz/Mais que a lição da raiz/Ter por vida a sepultura.//Eras sobre eras se somem/No tempo que em eras vem./Ser descontente é ser homem./Que as forças cegas se domem/Pela visão que a alma tem!//E assim, passados os quatro/Tempos do ser que sonhou,/A terra será teatro/Do dia claro, que no atro/Da erma noite começou. (F. Pessoa)

Como é por dentro outra pessoa/Quem é que o saberá sonhar?/A alma de outrem é outro universo/Com que não há comunicação possível,/Com que não há verdadeiro entendimento./Nada sabemos da alma/Senão da nossa;/As dos outros são olhares,/São gestos, são palavras,/Com a suposição de qualquer semelhança/No fundo. (Fernando Pessoa, 1934)

NAVEGAR É PRECISO. VIVER NÃO É PRECISO.

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.18

2009-09-26T11:36:00.004-03:00

No dia 11 de outubro de 2009, terei 26 anos. Hoje, revendo photos, relendo cartas, tive a exata dimensão de quanto a minha balança pende muito mais para o lado da alegria, da boa sorte. Até o dia do meu aniversário, postarei, ao todo, 26 relíquias. Como velinhas do bolo, a iluminar intenções saborosas, para que todos se lambuzem.

Cheguei aqui nuns outubros de um ano que não sei, não estava velha nem estou, talvez jamais ficarei porque faz-se há muito tempo nos adentros importante saber e sentimento. Amei de maneira escura porque pertenço à Terra, Matamoros me sei desde menina, nome de luta que com prazer carrego e cuja origem longínqua desconheço, Matamoros talvez porque mato a mim mesma desde pequenina (...) fujo, fera-menina escondida nos tocos, me pego, dedos do pé apertados, tão curtos, distendo-os puxando as pontas e com eles converso ó pequeninos dedos que aceitam todo o caminhar, nudos em humildade, que passeiam por pedras e nas águas se afundam, são dedos dos pés de Matamoros e se agitam conforme minha toda vontade, fiquem ao sol assim, digo eu, a metade de mim no vazio do toco, as canelas e os pés na alegria dos ares e assim que digo sinto que se aquecem de contentamento, e que lá de cima alguém me manda a oferta de calor e sonho, reparo neste instante em mim de forma mais precisa, mais olhante, endureço as pernas como se fosse alcançar a novidade no debaixo das pedras, ato que permite que se faça em brilho um escurinho de pêlos espalhados na coxa, Matamoros esfrega suas penugens e adora descobrir que tem gramíneas pretas eriçadas, que é estranha como uns bichos que viu sobre a folha das mamonas, que peluda tanto assim, não é, mas que começa a ser com as semelhanças. Tu não te moves de ti. Hilda Hilst.

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.17

2009-09-26T11:06:00.015-03:00

Descrição da relíquia: éramos seis. Tânia, Sônia, Tati, Danielle Barcelos, Camila Yuka e Maiara.

Da Tânia, não sabemos. A Dani eu não vejo há séculos. E a Camila Yuka virou um mulherão de 2 metros de altura, lindíssima (quase não a reconheci quando, certa vez, parou o carro, num ponto de ônibus do Butantã, para me dar uma carona à Avenida Paulista). As três donzelas espalhadas aqui e antes da turminha peralta são as gatinhas (miau-miau) Sônia (de chapéu roxo), Maiara (de vestido verde) e Tati. Nas photos precedentes, vimos a srta. Tati, com o futuro marido; a Soninha, com um rapazinho de óculos; e a Maiara, em fundo ocre. Cada uma seguiu caminhos totalmente diferentes, mas ainda mantemos contato. Principalmente eu e a Tati, que crescemos juntas, como irmãs. Amores de mi corazón. Quem mais para perseguir o Adriano com uma barra de chocolate, brincar de Cavaleiros do Zodíaco & cantar o repertório do Trio Maravilha, hein? Eu sou a Valeska, o meu nome é Daniele, eu me chamo An-gé-li-ca. Vamos paquerar, vamos curtir e dançar, e se um gatinho pintar, par ou ímpar vamos tirar, ti-rar. Trio maravilha, trio maravilha... Dos 7 aos 26: 19 anos de amizade! Adoro.

Olá, gatinha Acha que eu esqueci de você? A resposta é: NUNCA. Te desejo muita, muita felicidade. De sua amiga de sempre que te ama e nunca te esquecerá. Sô. Beijos e abraços bem apertados. 2002.

Ma, só pra você não esquecer: você é e sempre será minha melhor amiga. Continue essa pessoa maravilhosa, sincera que você é! Muitos e muitos beijos, Tati. 1999.

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.16

2009-09-26T10:17:00.003-03:00

Descrição da relíquia: dos 2 aos 7 anos. Ah, eu sempre achei a bruxa mais divertida do que a princesa.

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.15

2009-09-26T10:11:00.004-03:00

Descrição da relíquia: mais cartas e bilhetes da Larissa.

Janeiro de 2001.

Oi, D. Maiara! Fiz a conta do seu nome segundo a numerologia: "Inteligente e divertida, você tem sempre uma história nova ou uma informação útil para passar. Quando o assunto é sério, sabe dizer com clareza o que quer, como pensa ou se sente. Embora sonhe com um mundo melhor e um amor perfeito, é compreensiva, aceitando as pessoas do jeito que são. É leal a quem ama, mas exige a mesma lealdade." Olha o resultado do número da sua casa: "harmonia, amor, beleza, artes, generosidade, vida conjugal". São características. Um dia desses leio sua mão, jogo as cartas, vejo a bola de cristal... Talvez semana que vem dê para começar os nossos encontros teatrais, isso, lógico, se você responder esta carta. Do contrário, nada feito! Tchau, Ma. Larissa.

Ma, você tem razão. Nos prendemos muito às palavras. Pregamos o amor e esquecemos de amar. Perdemos precioso tempo distribuindo palavras e deixamos para agir depois. Não que as palavras não sejam importantes. São, desde que se integrem com o sentimento, desde que não esqueçamos de que o amor vale mais do que um texto bem escrito e bons argumentos. Fico feliz por suas cartas, por suas palavras e, acima de tudo, pelo seu carinho. Te gosto muito...

Larissa. 16. 10.00

São Paulo, 11 de outubro de 2001 (quinta-feira e Primavera)

Acho meio cômodo deixar para dizer certas coisas a certas pessoas em ocasiões especiais, mas admito que me sinto mais segura, mais sensata nessas ocasiões, talvez por isso o fato de gostar de Natal, Ano Novo e aniversários. Muito provavelmente eu não precisasse escrever nada a você. Muito do que é escrito você já sabe. Mas deixemos registrado. Ler e reler sempre fará bem ao coração. Na verdade sempre tive e terei receio de ser repetitiva nestas horas de felicitações. As frases e os desejos se repetem porque realmente quero que aconteça sempre em sua vida. Dezoito anos... quem diria que já chegou? Tantos dias, tantas noites. Todos esses dias, todas as fases pelas quais você passou, tanta coisa aconteceu. Dezoito anos... reviva as alegrias, pense em todas as pessoas que estiveram ou estão do seu lado. Ainda há muito para acontecer.

Que você continue incansavelmente a buscar conhecimento. Que tenha muita saúde, paz, paciência e a mesma coragem e determinação de sempre para continuar. Muitas, muitas felicidades e um abraço bem grande. Larissa.

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.14

2009-09-26T09:33:00.001-03:00

Descrição da relíquia: photos da primeira infância (1983-1984)

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.13

2009-09-26T09:18:00.006-03:00

Descrição da relíquia: cartas do pai. 1991.

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.12

2009-09-26T08:52:00.004-03:00

Descrição da relíquia: em 2006, meu aniversário de 23 anos. Dirceu & Andrea me deram as obras completas e ilustradas do Lewis Carroll, em inglês. No ano seguinte, 2007, a Andrea me deu outro livro, Festas Galantes, do Paul Verlaine, e um colar (tipo gargantilha) que sempre uso em festas ou para ir ao cinema. Um casal muito querido. Sinto saudade de ambos e de nossas conversas intermináveis na casa que ficava perto do metrô Paraíso. E guardo tanto de cada um deles: música, livros...

Maj,

este livro é, para uma escritora, o mesmo que uma caixa de mágicas para uma garotinha. Esperamos que você possa lê-lo por muito tempo, redescobrindo-o sempre. Duas pessoas que te amam, beijos, Andrea & Dirceu.

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.11

2009-09-26T08:34:00.006-03:00

Descrição da relíquia: Roberto, amigo que conheci no Curso técnico em Telecomunicações da ETESP. Ganhei, de presente, aos 18, um romance policial. E esta cartinha.

Myara,

Recebi o seu e-mail, que é claro, trata de horóscopo e suas derivações. O legal é que posso te dar os parabéns pelo seu aniversário de maneira original, quando ler esta já deve estar com seus longos 18 aninhos. É claro que devo lhe desejar muita felicidade e que aproveite da melhor forma possível cada momento de sua vida, aliás, que todos aproveitemos. E realmente acredito que faça isso. Legal esse novo meio de comunicação, espero que se habitue, afinal faz parte da modernidade a qual estudamos, ou pelo menos tentamos, frequentamos, algo assim... Amanhã, te escrevo mais, pois é feriado e ainda estou trabalhando... vou pensar em algo legal para te escrever, e vc sabe o quanto isso é difícil...

Beijos e Felicidade a agora "Sra." Myara.

Roberto

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.10

2009-09-26T08:23:00.002-03:00

Descrição da relíquia: perdi a foto, mas havia uma cópia impressa. Srta. Gouveia veste saia colegial e blusinha azul-marinho, atrás dela, uma tabela periódica dos elementos; Paula veste blusinha branca (sem manga), saia jeans e bracelete. Época do Cursinho da Poli.

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.9

2009-09-26T07:56:00.001-03:00

Descrição da relíquia: nos tempos em que morei na Vila das Mercês, costumava brincar com duas meninas, de 6 e 7 anos, respectivamente, a Karina e a Caroline.

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.8

2009-09-26T07:38:00.001-03:00

Descrição da relíquia: muita gente já entrou e saiu dessa vidinha jovem. Juro: isso aqui está me fazendo um bem danado!

Ma, o que eu posso dizer de você? Já sei. A verdade doa a quem doer, lá vai: você é uma pessoa maravilhosa, meiga, criativa, cativante, determinada, carinhosa... Ma, com você aprendi a ver o lado positivo das coisas mesmo nas maiores dificuldades. Você é uma ótima conselheira. Mas por incrível que pareça eu não ia muito com a sua cara, achava que você era metida, esnobe... tá vendo como é certo aquele ditado que diz "quem vê cara não vê coração"? Foi só te conhecer para eu mudar totalmente de ideia. Te admiro de montão e continue com esse modo guerreiro de ser. Tenha certeza de que sempre terá uma amiga quando estiver triste, se sentindo um nada. Sempre vou te admirar muito. Beijos e abraços, Luciana. 06.12.00

Querida Maiara, estou morrendo de saudades. Espero que você esteja ótima. Nunca deixe de criar e escrever. De sua amiga e admiradora, Luciana. 04.05.00

À grande poetisa Maiara

Não sei se você se lembra de mim, a Carol (de cabelo curtinho, enrolado, amiga da Nati), espero que sim, pois de você eu me lembro e torço muito para que você vire reconhecida mundialmente através das suas maravilhosas poesias, pois quem tem esse dom é especial. Conte comigo para o que der e vier. Boa sorte! Carol.

Maiara

Saiba que você é muito especial pra mim, te acho muito legal, amigona, carinhosa e linda. Existem meninos que não te merecem, por isso abra o olho e veja quantos meninos tem por aí que fariam de tudo pra te ver feliz. Te adoro! Beijos da irmã de sua grande amiga, Nicoli.

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.7

2009-09-26T07:21:00.001-03:00

Descrição da relíquia: La, sei que nos distanciamos, mas guardo lembranças muito boas e muito intensas da amizade que tivemos durante os anos do colégio. Só isso.

Ma,

li a carta que você me deu inúmeras vezes, meu coração bateu mais forte em cada uma delas. Senti a necessidade de mostrar o quanto suas palavras foram, e são, importantes para mim, penso muito nelas e um dia eu aprendo! Farei muito por isso. Você é iluminada! Sensível, inteligente, talentosa, alegre e não se sente melhor do que ninguém por isso, mesmo sabendo de suas qualidades você não faz gênero, enquanto outros que tem muito, muito mais a aprender se consideram superiores. Admiro sua autenticidade. O mundo precisa de mais pessoas como você, com um estilo próprio, uma opinião própria... um jeito único de ser. Ainda tenho coisas a lhe dizer. Aos poucos, quando for achando as palavras certas, farei com que saiba o que sinto quando penso em você. Tenha esta carta como uma espécie de agradecimento. Foi realmente muito bom que você tenha passado em minha vida. Nada é por acaso, não é!?! Preserve esse jeito tranqüilo, jeito de saber mostrar de forma calma e especial o que temos a aprender. Te gosto muito! Larissa. 19.08.00

Minha amiga Maiara

Esta nossa amizade me surpreendeu um pouco. Como já te falei, nunca atribui suas qualidades a você antes de realmente te conhecer. Mas agora quero que ela dure muito tempo e que no decorrer deste tempo nós aprendamos mais uma sobre a outra e continuemos trocando idéias. Nossa personalidade é diferente, mas nem por isso deixamos de nos entender. Você é carinhosa. Gosto da relação que faz entre as coisas, sempre acha algo em comum entre A e B e tira uma lição disso. Você vive meio fora do ar, mas não vive em um mundo só seu. Sempre pensa em algo para todos e não só pra você. Você é poeta. Vê beleza também no galho seco do chão e extrai das pessoas o que elas tem de bom. Enxerga o pedaço de Deus que há em todo ser humano e em toda formiguinha. Você não aprende só pra você. Você não cria só pra você. Você lê, reflete, cria e transmite. Ainda faltam coisas pra te dizer. Em todo caso, quero que você saiba que gosto "toda vida" de você, te considero muito!!! Sua amiga, Larissa. 04.12.00

Ma, você não está louca! Se isso está acontecendo não é à toa, uma hora ia acontecer. Independente do caminho que escolher, se achar que deve escolher algum, continuarei gostando muito de você, assim como aqueles que realmente te consideram continuarão.

Pense, reflita, esqueça, se isole e ache quando for conveniente a resposta, a solução dentro de você. Te gosto muito (e vou gostar sempre). Fique calma, tranquila, tudo tem seu tempo. Larissa.

Tô sempre lembrando de você. Sempre falo de você. Sempre mostro os seus poemas e as suas ideias. Nunca vou esquecer de você. Sempre vou gostar de você. Te gosto toda vida. Larissa.

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.6

2009-09-26T06:53:00.004-03:00

É à saudade de mim que me condenas./Extrema, inomeada, toco-me a mim./Antes, tão memória. E tão jovem agora. (Hilda Hilst)

Eu queria ter o tempo e o sossego suficientes/Para não pensar em coisa nenhuma,/Para nem me sentir viver,/Para só saber de mim nos olhos dos outros, reflectido (Alberto Caeiro)

Só o homem pode cair das mãos de Deus. Só o homem. (D.H Lawrence)

Se eu não morresse nunca!/E eternamente/Buscasse e conseguisse a perfeição das cousas. (Cesário Verde)

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.5

2009-09-26T06:19:00.002-03:00

Descrição da relíquia: Há tantas cartas da Nathalia. Sempre coloridas, bem dobradas, com perfume. E histórias: mal podemos contar. A briga, no prédio da Gabi, com aquela cujo nome não dizemos, com direito a banho de mangueira e tudo o mais; as festas; os namoros. Se virasse filme, daria uma coleção de longas-metragem. Duas molecas, isso sim! Beijoqueiras e travessas. Dança, presépio vivo, escola. Ai, que bom. Uma vida inteira dos 15 aos 17.

Olá, amiga! Tudo bem com você? Estou te escrevendo, pois faz tempo que não te mando uma carta, e afinal faltam 4 dias pro seu aniversário e estou te escrevendo uma carta comemorativa "16 anos". Eu te desejo muitas felicidades no seu aniversário. Que Deus te dê muita saúde, tranquilidade, amor, carinho, tudo o que você merece. Se eu pudesse guardaria você em um cantinho onde ninguém pudesse te fazer mal. Eu gostaria de poder resolver seus problemas, para você nunca se sentir de mal com a vida. Mas saiba que você é muito alegre e está sempre colocando as pessoas com o astral lá em cima. Eu sei que sempre vou poder contar com você, você conquistou um lugarzinho especial no meu coração, eu confio muito em você, pois faz 1 ano que eu sou sua amiga e você já demonstrou ser essa "menina" maravilhosa que vai se tornar uma mulher muito especial e uma mãe carinhosa e uma esposa perfeita e sorte do seu marido. Eu desejo muita sorte para o seu novo amor, eu acho que vocês combinam muito, e ele vai ver que além de poeta, você tem muitas outras qualidades. Eu sempre vou dar apoio a vocês. Afinal, você já me perdoou com algumas mancadas que eu dei e sempre deu força para o meu namoro. E saiba que se hoje eu amo o Leandro você me ajudou muito a lidar com esse sentimento e é por esse motivo e por muitos que te considero uma grande e eterna amiga. Feliz aniversário. Milhões de beijos e abraços. Nati.

Querida amiga, saiba que cada dia que passa, eu te admiro mais e você se torna mais especial para mim. Eu gostaria de estar sempre pertinho de você para te proteger e deixar você sempre feliz, mas seria impossível, por isso, quando estiver triste e achando que o mundo está contra você, lembre-se que existem pessoas que te amam de verdade e querem seu bem mais do que tudo, e eu sou uma delas. Saiba que você é uma das pessoas mais meigas e bondosa, amiga, inteligente e LINDA que eu conheço. Nunca esquecerei de você, pois já está guardadinha no meu coração. Conte sempre comigo. Beijos da sua sempre amiga, Nati.

Ma, adorei passar a tarde com você. Você é cativante e conquista qualquer pessoa. Te adoro muito. Beijinhos da sua eterna amiga, Nati.

Maiara. Querida amigona. Como eu sei que você está super tristinha, estou te escrevendo para dizer que pode sempre contar comigo e que eu me preocupo muito com você. Agora são 10:20 (manhã, é lógico), carta para uma amiga meio doidinha. 17/11/99. Não ligue para o que as pessoas acham. Tem gente que não tem o que fazer e acha que tem o direito de cuidar da vida dos outros. Mas você nunca ligou para isso, então vai ser fácil dispensar esses intrometidos! Eu estou escrevendo tudo isso porque você não está se sentindo bem e agora, mais do que nunca, não quero que você desista. Eu me preocupo com você!!! Sabe que eu te adoro e que você coloca o meu astral lá em cima? Beijos de sua amiga de hoje e de sempre.

Em 1° lugar queria que soubesse que você é uma amiga muito especial. Sua amizade é sincera, fiel, admiro muito isso em você. Adoro esse seu jeito simples, fazendo feliz as pessoas que te rodeiam, com suas belas poesias. Você é uma pessoa muito especial num mundo cheio de pessoas comuns. Continue sempre assim, meiga, bonita por dentro e por fora, inteligente, criativa e muitas outras qualidades que compõem essa Maiara que me faz feliz, que me diz bonitas palavras. É impossível demonstrar tudo o que sinto por você! Obrigada por tudo, amiga. Da sua sempre amiga, Nati. Te adoro de montão. 11.12.00

Não importa quanto tempo ficarmos sem nos ver, vc foi uma amiga que marcou a minha vida, por isso, nunca vou te esquecer. Me conquistou por sua lealdade, inteligência e beleza tanto exterior como interior. Obrigada por ser minha amiga. Hoje e sempre, Nati. 23.09.01 Para Maiara, com carinho.

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.4

2009-09-26T05:28:00.001-03:00

Descrição da relíquia: pérola máxima. Eu sempre discutia com o Alan, nos corredores da E.E.P.S.G Professor Emydgio de Barros, onde estudávamos. Certa vez, nos encontramos perto da USP, já adultos, e ele me disse: é, Maiara, você estava certa quando dizia que minha cabeça iria mudar. A-há, Alan. A minha também mudou bastante. Mas você mesmo achará essa nossa conversa hilariante, não? Quem bateu todos os recordes foi a Juliana, do 1º A, lembra? Ela chegou a montar uma antologia com respostas de pastores de diversas igrejas para as minhas perguntas inconvenientes. Bem, ela era determinada, sem dúvida. Bastante esforçada, como não? Perdi aquele legado de 200 páginas em inúmeras mudanças de casa. Que não caia em mãos erradas. hehe. Besitos, moço!

Maiara, você foi a menina que mais testou meus conhecimentos bíblicos. Nem eu mesmo sabia que existia uma menina com tantas dúvidas. Eu sempre procurei fazer você entender. Se um dia fui chato ou fanático foi só para que você entende-se. Mas eu sei que um dia você vai lembrar de tudo que ouviu e irá entender. Maiara, não escrevi nada do que você queria, mas um dia irá entender o porque (porque junto ou separado?) Alan Donato. Obs: Maiara, deixe (ch?) que o primeiro amor flua de novo na sua vida. Lembra? Apocalipse 2:1 endiante. Carta a Igreja de Éfeso. Desculpe as palavras erradas. 28.05.2001

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.3

2009-09-26T05:06:00.002-03:00

Descrição da relíquia: houve duas surpresas. A festinha, com o pessoal do Externato e do Júlio Mesquita (escolas pelas quais passei) e, depois, os cartazes, que todos assinaram, mesmo quem não foi à festa: p.e. o pessoal da FITO. Adoro! 16 e 17 anos: nos divertíamos horrores. Outubro de 1999.

Para: Maiara. Eu quero que você seja muito feliz e desejo muitas felicidades pra você. Sempre vá a luta por tudo o que você quer. Quando estivermos adultos, vai estar nossos filhos vendo seus versos nos livros de português. Tenho certeza! Beijos. Feliz aniversário.

Maiara, te acho super legal, com esse jeitinho alegre que contagia a todos. Mesmo nos piores momentos, faz alguém sorrir. Continue alegre e alegrando a todos, senhorita sorriso. Não ligue se não sou poetisa como você. Um super beijo e felicidades. Ass: Michele.

Não esqueça o Azeitona! Sérgio.

Má, vou fazer 15 aninhos! Não se esqueça! Você é uma garota meio difícil de entender mas super legal. Te curto muitos. Espero que nossa amizade cresça cada vez mais. Naty (F.I.T.O)

Estou escrevendo aqui pra te desejar parabéns e quando você for véia se lembrar que um dia existi! Ahh, muito cansaço pra escrever, quero prestar atenção na aula de química. Fui. Danilo.

Oi! Maiara, hoje é um dia muito especial para você. Espero que você goste da nossa surpresa. Parabéns pelos seus 16 anos! Daniela.

Parabéns. Continue assoviando no meio do pátio, ok? Beijos do Edson.

Maiara, seja muito feliz. Nos distanciamos, mas o meu carinho e a minha amizade prevalecem em meu coração. Te adoro!!! Tarcila.

Maiara. Vou dispensar todo o blablabla. Resumindo em umas poucas palavras. Aproveite bem seus 16 anos, e faça com que seja uma idade inesquecível. Parabéns. Um grande beijo. Cris.

Maiara, desejo-te toda felicidade do mundo. Quero ver-te uma poetisa bela e famosa. Parabéns por mais um ano de vida e de fabulosos poemas. Um beijo com muito carinho de sua amiga, Luciana.

Ma, tudo de bom para você! Seja feliz! Parabéns. Tati.

Ma, acho que todos já colocaram no papel o que sentimos por você. Sem palavras para te definir, apesar dos 8 anos de convivência. Te amamos muito. Danielle e Sonia.

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.2

2009-09-26T04:35:00.001-03:00

Descrição da relíquia: vários fragmentos colados em um caderno. Eu ia mudar de escola, e meus colegas deixaram mensagens. Saudade. Ano 2000.

Doce Maiara. Sempre que eu me lembro de você é com uma ternura especial. Gostei muito de tê-la tido como aluna, gostava muito do que você escrevia e de como você lia, como lia bonito! Tenho certeza do seu sucesso. Espero que você continue meiga e gentil, sem falar da doçura, da sensibilidade e da inteligência. Disse Lima Barreto "a maior força do mundo é a doçura" e isso você tem de sobra. De sua sempre professora. Com carinho muito especial. Lélia. Em tempo: não fosse a tendinite, escreveria páginas e páginas para você. Beijos. Maio/2000.

Maiara, você sabe que não gosto de escrever, porém por amigos fazemos de tudo. Estou deixando este simples recado para demonstrar a amizade que tenho por você e que sinto muito sua falta. Vou ficando por aqui. Um beijo. Rodrigo.

Maiara... Apesar do pouco tempo de convivência, posso perceber que você é uma pessoa querida por todos, legal, meiga, extrovertida, sei lá. Se for falar tudo que acho de você, vai sair um monte de palavrão, afinal não existem palavras encontradas para te dizer o que acho de você. A única coisa que posso te dizer é: te adoro! Que você tenha toda a felicidade que merece. De sua amiguinha, Juliana.

Má, te considero muito, nunca mude esse seu jeito de ser. Um beijo, Pelé. Obs: Durma com os anjos e sonhe comigo, pois um dia você irá dormir comigo e sonhar com os anjos.

Oi, Maiara! Embora eu não saiba muito o que escrever, quero que você saiba de uma coisa: aconteça o que acontecer, saiba que eu te adoro e que possa contar comigo para o que precisar. Você é uma pessoa muito especial. Um beijão. Oswaldo (O bom).

Um lindo poema de minha autoria: os seus olhos quando invadem meu olhar eu me lembro, quer dizer, já não lembro, me esqueci. Ass: Caio ou azeitona.

Maiara, desculpe eu falar que ontem você estava um pouco chatinha. Mas saiba que você nunca será chatona. Eu te adoro. Beijos, Nati. Você é muito especial. Te adoro d+, tá?

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.1

2009-09-26T03:45:00.009-03:00

Descrição da relíquia: cópia da página de um livro. Dedicatória de um homem que permanece anônimo. Uma parte da folha está rasgada. Foi entregue na floricultura I Fiori Belli, no Tatuapé, loja extinta. Minha mãe, na época, fazia belíssimos arranjos florais. Se o dono dos gentis votos se lembrar de haver escrito a uma guria de 15 anos metida a poeta, nos idos anos de 1999, favor identificar-se.

LIV. Soneto de W. Shakespeare.

Quando a virtude, doce e amável a ornamenta,/Como a beleza nos parece ainda mais bela!/A rosa é bela, mas julgamos que lhe aumenta/A formosura o doce odor que vive nela./A eglantina possui a mesma côr da rosa,/E nos espinhos é-lhe inteiramente igual;/Como a rosa, ela oscila e brinca voluptuosa,/Quando os botões descerra ao hálito estival./Porém na mera forma está sua valia:/Vive sem ser querida, estiola-se ignorada,/Morre em pleno abandono; a rosa, todavia,/Tem doce morte em seu aroma transformada./Também, ao fenecer-te a bela juventude,/Meu verso estilará sua integral virtude.

Para a Maiara, com votos de que cada vez mais cultive a arte da poesia. (Assinatura ilegível). 24 de abril de 1999.

bem + que os meus 20 e poucos anos | n.0

2009-09-26T02:51:00.019-03:00

Srta. Gouveia muito pequenina.

Observem a fralda: bolinhas brancas no vermelho & rendinha.

No dia 11 de outubro de 2009, terei 26 anos. No dia 11 de outubro de 2010, terei 27 anos. No dia 11 de outubro de 2011, terei 28 anos. No dia 11 de outubro de 2012, terei 29 anos. E no dia 11 de outubro de 2013, chegarei, finalmente, aos 30.

Hoje, decidi abrir a caixinha onde guardo cartas e fotos queridas. Antes que se rompa o fio de prata. (a)

Descrição da relíquia: papel de caderno, sem rebarba. Cores de caneta: vermelha e azul. Amassadinha. Ano de 1999.

Querida amiga, eu queria te dizer, em 1º lugar, que nunca em toda minha vida, por mais que eu tente, vou conseguir escrever tão bem quanto você, pois esse é um dom especial que Deus te deu. Eu não sei por onde começar a pedir desculpas para você, eu não mereço o que você faz de bom comigo. Sabe, na aula de Redação eu estava muito triste, mas depois que você me abraçou e disse que nunca se magoaria comigo, eu me senti feliz, feliz por saber que existem pessoas como você, que existem para dar alegria na vida de todos que cruzam seu caminho. E eu juro que essa alegria você está passando para mim agora.

Apesar do seu jeito desligado, que sai das aulas de Matemática, pois não consegue prestar atenção, você é muito especial. Você reúne muitas características positivas que faz com que tenha muitos admiradores. Eu te admiro muito e quero que você seja muito feliz. Espero que a nossa amizade se fortaleça cada vez mais, tudo isso fez eu perceber o quanto seu coração é grandioso. Você parece um anjo que só abre a boca para falar coisas bonitas e isso só faz com que as pessoas gostem cada vez mais de você.

Não importa se algumas pessoas estão magoadas comigo, o que mais importa é que você me entendeu e isso faz com que eu me orgulhe muito de você. Saiba que pode contar comigo e minha casa e meu colinho (pequenininho) estarão sempre esperando você.

Eu te adoro muito amiga maluquinha... Quando você ficar famosa nunca esqueça as pessoas que sempre colocaram fé em você. Sua amiguinha de hoje e sempre: Nati. Te adoro d+

Aos pouquinhos, vou postar, aqui, toda essa preciosidade. Minhas cartinhas da infância, da adolescência, em comemoração aos meus 26 anos.

Não sou mais um anjo. Mesmo assim, é bom sentir que ainda há algo dele aqui dentro, tão tristinho e alegre, sem a casinha de barro com o telhado vermelho. Pequeno sol, tão alegre, tão alegre. Com a música, rodando, rodando. Os cadernos espalhados pela casa. Cola e lápis de cor.

(a) Antes que se rompa o fio de prata é o título do meu segundo livro de poemas, ainda inédito, em processo.

Medeia: A Mulher-Fera

2009-09-26T01:51:00.009-03:00

Esses Jasão pensa que pode tudo, mas eu não sou minhoca pra viver rastejando. Essa é a Medeia Pop do Reinaldo Maia, com direção de Dagoberto Feliz, em cartaz no Galpão do Folias. Ao respeitável público. Pra quem vai de pince-nez não serve, é preciso colocar moeda na caixinha e tentar salvar a sereia, jogando a bola no alvo. Dá para comprar pirulito a 0,70 centavos e dar um beijo no seu ídolo. Tortura ao vivo? Tem, sim, senhor.

E não perca o pior, conforme me disse o leproso, que comentava as cenas e ria, ria, a sacudir os farrapos. Enfim, a grande atração: a mulher violenta, violentíssima. Ela que matou os próprios filhos, ela que traiu a pátria, ela... a menina assustada, perua cheia de razão. Tantas mulheres em uma, vai saber. Até a inconveniente: excluída, condenada ao exílio, bárbara, neta do Sol.

SERVIÇO

No México existe saudade? Si, en nosotros.

2009-09-23T20:44:00.018-03:00

amor da minha vida, saudade. as reunioes foram muito boas. o eduardo e um cara sensacional, estou sendo tratado como rei, ou seja, como minha delicia acha que eu sou (rs). estamos com varias ideias boas e acho que essa viagem vai ser produtiva, muito, profissionalmente. acabei de chagar da rua. me "perdi" pela cidade, fiquei andando a esmo, achei uma livraria, comprei umas coisas baratissimas, depois andei mais e mais. as impressoes sobre a cidade sao muito boas, rainha. alias, estou matutando algumas ideias e planos pra nos. nao tem como falar por e-mail, depois conto. o fato e que estou adorando a cidade e o povo nesse primeiro dia. seria melhor se estivesse aqui, comigo, a gente compartilhando tudo. estou um pouco relaxado hoje, pois vi as caixas de originais que me esperam pra avaliacao do premio nos proximos dias e deu um frio na espinha, cerca de 140... como disse, vou trabalhar bastante por aqui. estou te sentindo, tangendo minha pele, presente, em mim e comigo, pelas ruas. vou comprar coisas muito lindas pra voce, e fazer a sua realidade aqui, tambem, sempre que puder. amanha vou para puebla, a duas horas de onibus aqui. o jorge mendoza vai comigo. farei a leitura no circulo de poesia, de que te falei, depois durmo la e volto na quarta de manha para varias atividades por aqui. tentarei te ligar de la ou mandar e-amil, mas nao repare se ficar em silencio. estarei contigo. te amo muito, perdidamente. depois te conto as ideias belas e os planos malignos que tenho pra nos dois, minha deliciosa. rodrigo.

Au Port

2009-09-20T12:00:00.024-03:00

Cara Maiara, parto amanhã para Paris. Não me esqueço de que você foi o elo de ligação entre Olivier e eu. Ele tem se mostrado uma pessoa muito atenciosa e até calorosa. Fez questão de me esperar no aeroporto de Roissy. E meu vôo chega às 8 da manhã! Esse é um dos muitos exemplos que tenho tido da sua gentileza. Assim sendo, devo isso um pouco a você. Obrigado por tudo. Mando meu abraço também caloroso, para você e o Rodrigo. Até a volta. Chegando, contarei as novidades. Até breve. Seu, frei Bruno Palma.

_________

Frei, querido!

Que engraçado. Lembrei tanto de você durante o dia. Espero que faça uma ótima viagem e depois me dê notícias. Abraços meus e do Rodrigo e outros ao Olivier. Carinho, Maiara.

sempre leio o Fomos ao Cinema, que é divertido e inteligente. Copio, anaruschiando, um trecho do Fundamentalista:

Aí eu comprei um sorvete e, enquanto tomava, vi que normalidade tem a ver com higiene. Porque o sorvete escorria todo pelo meu braço, que eu era obrigado a lamber desde o cotovelo.

Daí que ser normal é uma questão de limpeza. Você precisa estar limpo. Sem meleca nem mistura. E sujar-se é muito fácil. Envolver-se suja. Trocas em geral. Mesmo de ideias, que podem subverter convicções antigas. Imagine de emoções, que talvez te inutilizem pra sempre.

E gente limpinha é só gente esquisita disfarçando. Porque gente normal é absolutamente limpa. Pura. Por isso é que é ruim. Bondade suja. Bondade despenteia. Tanta coisa nessa vida despenteia. Beethoven despenteia. E muito. Mas bondade mais. Porque bondade tem a ver com curvar-se e deixar a nuca à mostra. [ler mais]

Eu sou má?

2009-09-18T17:57:00.007-03:00

Seria muito mais fácil se o mundo fosse dividido em bons e maus. Hoje, eu daria tudo por isso.

&

Tudo de ruim deste mundo é coisa da ignorância: e a gente ignora quase tudo. Por isso, a gente é ruim. Um dia, no bem longe, eu vou ser boa como eu já sou.

Nem tem monstro debaixo da coberta, só o que há de dolorido. E essa injustiça sem remédio, será que passa?

&

Um dia eu vou ser eu. Nem má nem boa, só criança. Dentro de uma caixinha que nunca se abre. E que se dane a alegria de vencer batalha. Eu quero ficar em silêncio, brincando, nunca mais ser mulher.

Persona

2009-09-15T22:28:00.005-03:00

Estamira

2009-09-14T18:41:00.007-03:00

dinossauros e @nfíbios

2009-09-09T21:49:00.013-03:00

sobre dinossauros / @nfíbios: é um encontro virtual sobre poesia a ser realizado nos dias 12 e 13 de setembro

CHAT ABERTOdias 12 e 13 de setembro, sábado e domingo
às 18 horas[núcleo educação e leitura]

TEMAS i. A formação e deformação de um leitor − por Rodrigo Petronio; ii. Da literatura à educação − por Emanuelle Santos; iii. A didática pelos quanta − por Márcio-André; iv. Novas formas de ler, escrever e interagir − por Lucas Guedes

POSTAGEM
de fragmentos e textos diversos relacionados ao temaFábio Brazil; Galeno Amorim [chat - no dia 13]; Josca Ailine Baroukh; Luiza Christov (a confirmar); Marta Pinto Ferraz

ONDE: http://dinosanfibios.ning.com/
Encontro virtual idealizado por Ana Rüsche. SAIBA MAIS.

2009-08-20T01:01:00.004-03:00

um milagre, apenas

2009-07-06T21:41:00.009-03:00

Estamos chegando ao centro, da cidade, do coração, do mundo. Estou muito feliz e quero te fazer feliz, em tudo. Você é minha mulher, e acredite que eu honrarei essa dádiva. Qualquer deslize será corrigido, pois te quero inteira, em paz, ao longo da vida. Te amo, diva. Estou com saudades. Um dia lindo pra você. E fico esperando o fim da noite pra me envolver no seu corpo. Selamos a nossa união, e ela será cada vez mais luminosa, mais plena. O monstro foi abatido, o instinto perverso, domado. Restam deles só resíduos, cacos. Agora, vamos de luz em luz, de vida em vida. Vejo um futuro maravilhoso. Nós, inteiros, um do outro, totalmente.

Meu amor, cheguei do trabalho e fiquei à toa, curtindo nossa casa, nossa vida nova. Ainda não me acostumei. Pensei em cozinhar, mas deu preguiça... ai, que preguiça. Fiquei passeando pela internet e achei seu nome no blog da Leandra Leal. Por conta do curso de Criação Literária da AIC. Fiquei assim, de bobeira, namorando mais um filme do Kieslowski, depois desisti: vamos ver juntos.

Estou cansadinha. Acho que vou dormir antes de você chegar. Que sono!

Gosto da vida assim, simples e alegre, cheia de carinho e gentileza. Gosto de te roubar do seu mundo sério; de te colocar pra ver Procurando Nemo e filme de terror; de falar besteira; de jogar SimCity; de brincar de fala automática: esse tagarelismo surrealista e toda a graça de ser menina-mulher, como você diz. Gosto de ficar séria e cabeçuda com você: nossa entrevista infinita, nossos livros, o que você me ensina, o que nos ensinamos. Gosto de ser seu bichinho maluco, sua divamor, sua exorbitância, sua parceira, sua.

Lembro daquele espiar na festa, o toque de ousadia, o primeiro beijo, na chuva... apenas um pouco de diversão. 3 anos. Dá pra acreditar? E agora estamos aqui, enrodilhados.

Perdoar existe para que a vida seja leve. E o recomeço é um dom magnífico, é o melhor que podemos fazer em qualquer tempo.

Dessa vez não vou me entupir de Bergman antes de dormir, prometo. Nem de nenhum, nenhuma.

Comprei um óleo de banho tão bom! Soninho. Tonta, tonta. Vou tomar um copo de leite e adeus segunda-feira.

Se você não me acordar, até amanhã, bicho-rei.

Celebro cada dia ao teu lado.

Mai

Through the Looking-Glass And What Alice Found There” (1871) Lewis Caroll

2009-05-15T11:14:00.012-03:00

“Tickets, please!” said the Guard, putting his head in at the window. In a moment everybody was holding out a ticket: they were about the same size as the people, and quite seemed to fill the carriage.
[. . .]
All this time the Guard was looking at her, first through a telescope, then through a microscope, and then through an opera-glass. At last he said, “You’re travelling the wrong way,” and shut up the window and went away. (p. 52)

Alice never could quite make out, in thinking it over afterwards, how it was that they began: all she remembers is, that they were running hand in hand, and the Queen went so fast that it was all she could do to keep up with her: and still the Queen kept crying “Faster! Faster!” but Alice felt she could not go faster, thought she had not breath left to say so. (p. 41)

Nosso País Selvagem

2009-03-23T18:23:00.019-03:00

Do alto, as cidades parecem maquetes. Não houve turbulência. O avião pousou em solo baiano no fim da noite de quarta-feira, dia 18. Lá de cima, São Paulo é um aglomerado de luzinhas, casas de brinquedo, pessoa nenhuma.

Mas deixe-me falar das curvas da Bahia: serpentes iluminadas a subir e descer. Um frio na barriga. Chegamos.

O hotel, confortabilíssimo. Coisas da Academia de Letras da Bahia/Braskem, que premiou o poeta de 32 anos Rodrigo Petronio, bicho-rei. Por isso, tivemos 4 dias e ⅓ de alegrias.

De frente para o mar...

A mãezinha Iemanjá nos acena, daquela janela grande.

Acarajé; tiara de trancinhas no cabelo; andanças no Pelourinho; viagem à Cachoeira; o disputado lançamento deste livro, Venho de um país selvagem, que atinge diretamente a sensibilidade do leitor, sem meandros. (Assunto para outro texto, que virá em breve).

Na quinta-feira (19), noite de autógrafos. Produzi-me especialmente para estar ao lado do Rodrigo.

Foi uma festa! Mais de cem autógrafos desse autor que eu amo duplamente, na vida e na literatura, sempre. Esta dedicatória, com orgulho pregada neste folha virtual, é o selo da renovação do nosso encontro:

Tive a oportunidade de conhecer muitos escritores, além de outras pessoas interessadas e interessantes.

A polêmica em torno da capa do livro, obra sem título e absurdamente tocante do Farnese de Andrade, provocou muitas risadas. Houve quem dissesse que sabia desde o princípio tratar-se de uma reprodução artística de uma foto do autor; outros tinham certeza de que era autorretrato.

Talvez seja o olhar profundo e melancólico, os lábios pequenos, as chagas no rosto. O bicho-rei sabe disso.

Há um martírio gozoso em Farnese. O Bataille ressuscita. Migramos.

Depois de homenagens, fotos, filmagens e do ótimo coquetel, conhecemos o fotógrafo Ricardo, cujo sobrenome me foge à lembrança, e fomos jantar com ele e com o poeta alagoano que mora em Jequié, José Inácio, uma figura divertidíssima e cheia de histórias.

No dia seguinte, haja ladeira! Era o Pelourinho. Segundo o Rodrigo, a diferença entre a cidade histórica de Ouro Preto e essa região icônica de Salvador é que os becos desta última “têm uma vida autóctone”. De fato.

No sábado, visitamos Cachoeira, uma cidade do Recôncavo baiano, conhecida por abrigar a maior concentração de terreiros da Bahia.

Era outra Macondo, agora a queimar. O sol dentro da pele, banhando a pele, amarelando o dia. As casas coloridas; as paredes ruindo; jumentos com a cesta nas costas; o velho barbeiro; senhoras debruçadas na janela, o vestido de algodão; galinhas e galos; meninos; a feira; ruelas por onde subimos... Mãe Filhinha.

Mãe Filhinha: uma senhora de 105 anos de idade. Sobe ladeira, desce ladeira, chegamos. Mãe Solange nos deixou na porta: “ Se Filhinha não botar a mesa para vocês, vocês se piquem, que o resto não vale um vintém”. Isso nos disse. E entramos no terreiro.

Mãe Filhinha veio logo. Pequenina, entusiasmada, lúcida.

O quarto minúsculo em que colocou a mesa de búzios parecia moldado para ela, cheio de uma aura mística, enorme apesar do tamanho.

E antes mesmo de jogar, sabia meu orixá, que se confirmou na mesa. No entanto, soubemos, mais adiante, que não era Oxum, como tudo indicava e eu sabia bem, mas Iemanjá, a mãe dessa neguinha, a Maiara. Iemanjá também tinha parido o poeta premiado. Sabe-se lá o que sempre quis Oxum comigo.

O paizinho? Ogum, da menina Gouveia; Oxóssi, do senhor Petronio.

E contava-nos de prosperidade prometida e daquelas cositas que ninguém sabia além de mim, além dele. Bebemos milagre (uma água salgada e ruim da peste), ganhamos perfume e castanha e saímos bem, zonzinhos de rir e imersos nas bênçãos daquele país selvagem.

Não foi dessa vez que conhecemos o João Vovô, indicação de uma anônima, que concluiu: “depois cês vorte e mi conti”.

Para nos despedirmos da Bahia, em Salvador, um grupo animado e caloroso nos ofereceu um excelente almoço: Cajazeira; Vivaldo Lima Trindade; Carlos e Teresinha; o Presidente e sua esposa; Aleilton e Rosana. Ouvimos casos, nos divertimos mais, tiramos foto.

Espero voltar àquela terra e rever a todos. Espero dialogar com aqueles escritores receptivos e integrados, que se reúnem frequentemente e falam muito mais de literatura do que de meio literário, que espanto!

Adorei.

No mais, aguardem notícias: Venho de um País Selvagem e Pleno Deserto devem ser lançados juntinhos no Rio e em São Paulo. Do contrário, haverá lançamento simbólico do meu livro, cheio de surpresinhas...

Beijos,

Maiara.

_________

Post Scriptum

Álbum de Photos (Viagem & Lançamento, com descrição/legenda) neste link:http://www.flickr.com/photos/maiaragouveia/sets/72157615734810401

Álbum de Photos (sem descrição), neste link:http://picasaweb.google.com.br/maiaragouveia

Muito silêncio

2009-01-28T22:04:00.006-02:00

Farnese de Andrade. Anunciação

Aubrey Beardsley.

Mural

2009-01-03T02:41:00.016-02:00

Punto de Partida nº 152

2008-12-17T14:34:00.011-02:00

Respeitável público,

há cinco poemas de Maiara Gouveia na Revista Punto de Partida nº 152 (D.R. © Dirección de Literatura – Coordinación de Difusión Cultural: UNAM – Ciudad Universitaria, México D.F).

Ah, estarei no lançamento do blogue Contrabandistas de Peluche (veja informações a seguir), coisas da Srta. Rüsche, & aproveitarei a ocasião para pegar o meu pacote de Acordados:

Lançamento do Blogue: Contrabandistas de Peluche

20 de dezembro, sábado, 16h, Mercearia

Após a intensa vida do blogue Peixe de Aquário e os projetos eletrônicos Alerta de Vírus, El Libro de Alan e Pirata de Aquário, é fundando o domínio http://www.anarusche.com/ para agregar essas experiências. E hospedar o blogue Contrabandistas de Peluche.

Com a interface aberta a contribuições de internautas, o espaço pretende discutir literatura, criatividade, internet e todas as bobagens importantíssimas que só um blogue pode hospedar.

Mercearia São Pedro, Rua Rodésia, 34, Estação Vila Madalena do Metrô.

Banda de Pau e Corda - Recado

2008-11-21T02:26:00.022-02:00

SENHORES PIXADORES,

contribuímos mensalmente com o Lar Manguco Bedé, que abriga pedantescos em recuperação e desformatados com síndrome do cochicho-pesadelo. Imagino que você esteja paralisado, de spray na mão, lendo, cordialmente, este aviso. Agradecemos desde já pela colaboração e sugerimos o link ao lado [este]: há poemas especialmente desenvolvidos para vossa utilização pixiquitográfica em muros-privadas de arquiprovincianos e poetastros. Qualquer dúvida [ih, acabou o cartaz]. A Direção.

RESPEITÁVEL PÚBLICO,
Banda de Pau e Corda é o meu presente nesta data querida. Em breve, surpresas bombásticas.

Manguco Bedé News - Plantão de Babel

2008-11-17T00:21:00.024-02:00

PRONUNCIAMENTO da excelentíssima Srta.M, Governadora do Estado Bruto, em virtude dos incidentes de última hora:

– Respeitável público, interrompemos a nossa programação anormal para a transmissão do horário "mate o leão de hoje" obrigatório. Dentro de alguns dias, veja: [censurado].

O TSCM (Tribunal Superior de Causas da Srta. M) decidiu censurar a divulgação antecipada de toda e qualquer informação relevante sobre a programação da Certeza de Fazer o Mal. A medida visa estimular o contribuinte (visitante) deste espaço a não abandonar sua enorme curiosidade em troca de um prato de ervilhas. Assim sendo, muito obrigada e boa noite.

Popicalismo Radiocrônico

2008-11-04T19:57:00.032-02:00

1ª edição

Gênero: generalidade minimalista. Não adotamos.

Neste Número
Meu Estado Bruto - parte II
Pilha 3D
Like a virgin
Açúcar ni mim
Quem cochicha o rabo espicha
Eu sou neguinha

RESUMO. Manguco Bedeco, o Grande, lançou as bases do Popicalismo Radiocrônico, que conta com extraordinários adeptos no mundo todo. Levados pelo instinto missionário de propagar musicalidade interessante nos quatro cantos do mundo, estranhas criaturas difundem som-susto (no modus deliciendis) entre porções humanas de dimensões avantajadas (multidões). Ainda segundo as regras fundamentais do típico batmacumbachiano, todo princípio pedantesco e arquiprovinciano sofre processo de depuração cujo objetivo é levar ao ápice do prazer auditivo. Neste caso, diagnosticamos a popularidade ou tendência ao carisma epidêmico num pop que é bem mais do que pose.

1. Amy Winehouse

Musa do Popicalismo Radiocrônico. Não queremos que se mate. Cotação: Mmmmnhanhan nhoct sem vodca hoje.

http://www.amywinehouse.co.uk/

2. Yelle
No play, é o balanço. Pop lego-lego. Pequena, brincante. Cor de rosa é choque. Cotação: Mmmmnhanhan nhoct yeah yeah.

http://www.myspace.com/iloveyelle

3. Santogold
Está no playlist, of course. Popicalismo Blockbuster. No mínimo, contagiante. Cotação: Mmmmnhanhan nhoct dance.

http://www.myspace.com/santogold

4. Majiker
Body Piano Machine. Pluma eletro-elegante. Cotação: Mmmmnhanhan nhoct pince-nez & grapefruit.

http://www.myspace.com/majiker

Vitrola batmacumbachiana

2008-10-30T17:26:00.028-02:00

1ª edição
Gênero: generalidade minimalista. Não adotamos.

Neste número
Não há picolé
Baba não gruda
Perdi seu chiclete no melhor do gozo
Quando bedé mangucou
Meu Estado Bruto
Camaleão Pirado

RESUMO. Cabe argumentar que a musicalidade presente nesta coletânea pretende atentar contra uniformidade dominante, sendo, portanto, a manifestação da arte conforme D. E (Daminhão Experiença no Praneta Lamas) a define (nota: define segundo os métodos inconscientes previstos em Freud e Jung). Em suma, a pós-modernidade ululante tendo em vista princípios pedantescos e arquiprovincianos é substituída pelo som-susto no modus deliciendis compilado por “Menaham Street Band”, entre outros.

1. Architecture in Helsinki
Afrociberdélicamente, numa atitude indie pop invejável, a arquitetura musical desta banda deixa meus ouvidos num êxtase top top. Cotação: Mmmnhamnham nhoct super.

http://architectureinhelsinki.com/

2. Blonde Redhead
O site elegante do quarteto Kazu Makino, Maki Takahashi, Amedeo e Simone é um brinde aos ouvintes privilegiados. Cotação: Mmmnhamnham nhoct luxo.

http://www.blonde-redhead.com/home.html

3. So So Modern
Eletrobomba da Nova Zelândia. Cotação: Mmmnhamnham nhoct plus.

http://www.myspace.com/sosomodern

4. The Moldy Peaches
Lo-fi antifolk? Oh, my god. Fiquei pirada & risquei o disco. De deitar e rolar neste bem bom. Cotação: Mmmmnhanhan nhoct premium.

http://www.myspace.com/themoldypeachesfans

5. Violent Femmes

Estou sacando este rock "vou te raptar". Cotação: Mmmmnhanhan nhoct & de volta para o futuro.

http://www.vfemmes.com/

2008-10-17T18:09:00.013-03:00

Farnese de Andrade

No Porto

2008-10-16T19:49:00.003-03:00

Esta nova primavera: ombros à mostra no vestido, belíssimo. Na véspera, Elomar Figueira Mello e o maestro. A noite merece brincos novos. Depois, deixo as fotos dentro dos sapatos. Guardo instantes dentro de caixas, como o Farnese de Andrade.

Dia 11 de outubro. Agora sim, 25 anos. O telefone toca, recebo mensagens. A alegria é bem grande.

Pleno Deserto

2008-09-30T20:32:00.023-03:00

Farnese de Andrade

(...)

ALÉM DO ESPELHO, O CORPO, O QUE É PERENE

por Rodrigo Petronio

Abandono, finitude, queda, derelicção, carência. Muitos são os termos que posso usar para definir esse estado irremediável de todos os seres. Contudo, embora em sua acepção essas palavras pareçam sinalizar uma experiência negativa, são, ao contrário, a fonte de toda vida religiosa. Sabendo-me finito, recortado do fundo infinito que me torna real, sou em muitos momentos, geralmente nos mais comovidos, surpreendido por aquele “estado de criatura” de que fala Schleiemacher, no qual, ao ver minha face no espelho de suas águas provisórias, a minha ruína transforma-se em beleza. Por ser frágil, é sublime; efêmera, é transcendente.

O espelho não é apenas um duplo do real, motivo clássico do simulacro e da falsidade, como diz a tradição filosófica. Mais que isso, ele apresenta meus contornos mundanos, recorta-me contra o infinito que sopra desde a origem, este infinito que me atravessa e me indistingue. Há, portanto, uma relação direta entre beleza e finitude, relação essencial, pode-se dizer. Sinto a perda, a queda, e é justamente essa condição que me leva a conceber a posse futura de uma plenitude. Perdido desde a origem dos tempos e desde a nossa origem no tempo, é justamente por isso que o paraíso existe, pois o finito só existe porque existe o infinito. Eu não seria nada sem ele, sem a miragem de sua reversibilidade, sem a sua redenção. Nada seria se eu não me dessedentasse nessas águas, pois “águas são deserto” e é da essência da água o seu reverso. Plenificação e exílio, espelhos do céu.

Nesse contexto, a poesia talvez seja uma das maneiras de mergulharmos na torrente dessas águas sem sermos destruídos. Composição de finito e infinito, de moldura e sopro, de barro e espírito, da vida e do que é inapreensível: o desenho da face, o esculpir das linhas, os contornos que conferem legibilidade à pulsação anônima do mundo submerso. Tudo isso me sinaliza que finitude e esplendor se completam. São unos em sua nascente, tal como, no duplo domínio, está para a vida, a morte, início de um “nascimento supremo”, como diria Rilke.

A poesia de Maiara Gouveia é tem consciência desses motivos e desse destino, e não é por acaso que nos coloca “alheios a tudo que não seja a queda”. Mostra-nos assim essa sede que não se sacia, a plenitude do corpo, inumerável em seu desejo que não se extingue, e que, por isso mesmo, torna a vida possível. E não é outra a música de câmara que se trama neste Pleno Deserto, campo de sonho e revelação, de paixão e harmonia, onde Deus está em sono profundo e por isso as coisas todas parecem despertar com nova luz de seu torpor.

Tessitura de música e imagens e, ao mesmo tempo, negação do esteticismo, Pleno Deserto devolve a linguagem à sua foz e à sua nascente: o corpo. Embora o trabalho formal venha sublinhado em alguns belíssimos poemas de cunho imagético, como “Poliedro”, “Alba” e “Onírico”, entre outros, sua poética se enraíza no mito fundador, em um domínio telúrico, anterior às palavras, e que confere sentido ao mundo. Porque primeiro houve o toque, uma extensão da vista; houve o movimento, a percepção de tempo, espaço. Muito antes de ser dito, o mundo foi tocado, apreendido; captado, antes de ser inteligido em estruturas.

Por mais que estejamos diante de poemas que muitas vezes aspiram se bastar em sua própria enunciação, há na poesia de Maiara aquele saudável horror à literatura, o medo de se ver “confinada em uma sala de poetas”. Fuga sábia, esta, antídoto contra uma das maiores experiências contemporâneas do tédio. Os poemas, desse modo, sempre refluem para alguns núcleos de sentido que escapam ao campo estritamente literário: o sexo, a morte, o sagrado, a inocência ou outra zona que ilumina a linguagem, sem circunscrevê-la. O antigo tema grego do amor como união de pobreza (penia) e recurso (poros) é aqui retomado, pois cabe a toda poesia erótica e amorosa fazer da carência volúpia, da volúpia, drama, do drama, linguagem, e, desta, redenção. Assim, o seu mergulho é especular: perde-se a dimensão da consciência de si, morre-se para o mundo das formas, mas recupera-se este mundo com a intervenção da poesia, espelho que nos devolve a singularidade. O processo que engendra a criação é o mesmo daquele deus que, do “lado de fora”, por ventura nos contemplasse; perceberia a eterna transformação de “fios de cores, de formas, de seres”, um a um desenlaçados, “a pele areia, areia nuvem, nuvem deserto, deserto rasgo”.

Reencenando o tema gnóstico do estrangeiro, a postura assumida pela poeta, em Pleno Deserto, é a do desterro. Em sua primeira acepção, a do deserto-exílio, o olhar é oblíquo, de fora, e é exatamente por isso que se gera a tensão, o atrito existencial, pois o ser habita o mundo, aspira fundir-se a ele, mas retorna sempre sobre si mesmo, à opacidade intransponível de sua própria impossibilidade. Por isso, é central a ênfase dada ao amor, em todos os seus matizes, desde o carnal e erótico ao passional e subjetivo. Pois ele plenifica a falta e preenche todos os poros de areia do corpo com a assunção do desejo e, assim, com a transformação da falta em potência. Da perda ao estado de queda, da totalidade que me é vedada à redenção por meio do amor, assumido em sua fratura primeira: esse parece ser o itinerário harmônico, o leitmotiv do sol crescente destes poemas. E, talvez em virtude da propriedade com que o tema é encarnado, Pleno Deserto é uma das melhores expressões da temática erótico-amorosa na poesia brasileira contemporânea.

A dupla articulação dessa poética da finitude, do amor e da morte é clivada por uma questão de ênfase. Ora esta recai sobre o próprio jogo erótico-amoroso de presença e ausência, como se dá nos poemas mais marcadamente eróticos: “O Cimo”, “Embebida”, “Fetiches”, “Da arte de seduzir”, “Águas são deserto”, “Xeque-mate” e o admirável “Sob o frêmito”, com ritmo e imagética impecáveis. Ora se revela como ruptura e violência, relativas à vivência do amor como força trágica e ao próprio gozo como região limítrofe entre vida e morte, entre o descontínuo e o contínuo. São poemas que circulam por um território que demarca a experiência entre o sagrado e o profano, expressa no ótimo “A outra face” e também em poemas de cunho mais abertamente pornográfico (“Marcial”, “Princípio” e “Litiokó”). Outros poemas (“Pedinte” e “Até que se apague a centelha da noite”), belíssimos, trazem uma carga de martírio e prazer, de nostalgia e afirmação. Além disso, há aqueles de um forte acento lírico e passional, notadamente “Sacio você”, acento cuja realização mais sublime pode ser encontrada em alguns poemas como “Himeneu” e “Migrar”, que fecha o livro e é, provavelmente, um dos seus momentos mais altos.

Contudo, e a despeito das variações e matizes, temos sempre a síntese poética de amor e morte. Porque, se “a morte dura mais do que a canção”, é sinal de que ela é maior que a própria poesia, porque “sei que morro enquanto celebro o amor”. Morte e canto, uníssonos. Mais precisamente, “o amor se desprende das dobras do corpo e da morte” e é tudo o que “falta e sobeja”. A reconciliação de falta e excesso, do que se celebra e se extingue, só é possível quando se conquista a finitude, quando a poeta diz “não sou plena, mas me basto”. Esse bastar-se ocorre justamente quando se transforma “todo o desejo em saciedade”. Ou seja, resgatamo-nos além, na nossa entrega irrestrita, quando o indivíduo se aniquila e depois retorna incompleto à consciência de sua incompletude, antes inexistente. Em outras palavras, depois da cisão promovida pelo amor.

Apenas a ruptura nos faculta a noção de limite, o infinito doa-nos o finito, nosso maior bem. Somos vivos e contraditórios na ira de Deus, que fulmina justamente por ser “amor sem margens”. O amor que é desmesura, perda dos limites, pois “não há porto, amor, não há porto”. Sem ancoragem, em sua imersão ele promove o eclipse da consciência, a passagem do descontínuo ao contínuo, como diria Bataille, e a subseqüente ruptura, ao percebermos que essa fusão com o outro e com o mundo é impossível, embora ela seja uma das fontes do erotismo e do sagrado. Os animais “bebem o consolo de sua imagem sob as águas” e “anseiam pelo enigma que pulsa na fome e na sede” ou “intuem a curva” pela qual “todas as formas se equilibram” para “não cair no esquecimento”. Só os animais permanecem fiéis à origem, nesse sentido. Pulsam dentro da eternidade, únicos seres livres, plenamente livres do mundo. O lobo “rasga a carne da lebre”, a raposa “vê o sagrado na presa consumida” ao passo que as cobras o “pressentem ao trocar de pele”. Não há profanação nesse reino, pois tudo é contínuo, não há cisão. Já o corpo das mulheres é, paradoxalmente, “bendito”, porque “tudo profana”, em seu louvor aos amantes. Pode-se dizer: em seu amor ostentado, vivido humanamente, como perda. Para os animais, todo o mundo é transparência. Assim se livram da morte, instaurada pela consciência, pois participam da cadeia contínua do ser.

Estamos todos conectados à dor ancestral, rezada e repisada em andamento bíblico no belíssimo “Presságios”, um dos melhores poemas do livro. O homem seria então inferior às forças da natureza? Estaria aquém da realidade efetiva das coisas? Não, pelo contrário. A noção da morte lhe confere o salto que o delimita, às vezes o aprisiona, mas sempre o lança a outras modalidades de ser, ao possibilitar-lhe a indagação de si próprio. Aqui a falta é sinal de mais, pois redimida após a tentativa da entrega absoluta, reabsorvida pela beleza precária que traz em si os indícios de sua própria impossibilidade. A marca da queda. Ou seja, o poema. Todo poema é um vestígio do pecado original, o que vem expresso em Pleno Deserto em menor ou maior grau, seja em termos literais e pictóricos, como a “helicônia caindo da janela” (“Queda”), seja em uma chave mais física e metafísica, como em “Enquanto a manhã não ofusca meus olhos” e nos dois belíssimos “Noite aberta” e “Cacos”. É graças a esta condição que é possível ser, e graças à minha miséria que posso conceber o esplendor e vivê-lo como força afirmativa, não como o refluxo de uma frustração futura.

Minha “cicatriz” nasce da necessidade constante de “verter amor na sede”. Bebo dessa taça, mas não me sacio, porque a “sede transborda de alegria”. Na fraqueza que é força, plenifico o deserto que me habita e que me faz perene mesmo depois da morte. Eis a forma sublime de ressurreição. Retenho o mundo que me cerca e me enreda em suas tramas; sei que devo morrer para que o outro molde a minha própria face e para que o Outro me eternize. É esse o destino de tudo o que há. E é algo que só se desvela em segredo. Por isso, o tema do encantamento, associado ao silêncio, é central na poesia de Maiara. Silêncio do corpo, aquém-linguagem, a partir do qual analiso o torpor, o estado de latência das coisas enfim despertas, oferecidas ao meu “incurioso” estado, como disse Drummond, “quando calado sorvo todo encantamento”.

De fato, há em Pleno Deserto mais amor passivo que amor ativo, como diziam os medievais. Prepondera aqui o intelecto paciente, que deixa imprimir em si as formas do mundo, não aquele que o transforma, o que, em linhas gerais e genéricas, pode sinalizar a voz feminina que o assina. Porém, mais que uma simples definição, este talvez seja o estado de abertura necessário para que o poeta seja um medium e, por meio dele, falem as coisas, os rostos, as sensações, o próprio ser amado, acolhido em agitação ou em repouso, na trepidação dos versos. Não possuímos a nomenclatura das coisas; não somos demiurgos, pois a queda já se consumou, e uma vez caídos, podemos ser anjos, mas de argila e compleição terrena; não podemos nomear o mundo, tampouco criar mundos, como queriam os românticos, em seu afã prometeico de libertar-nos da noite eterna, pois “já não somos deuses”.

Por isso a poesia pertence aos domínios de Nanã. E não por acaso Pleno Deserto se abre com o poema “Cuia dos milagres”. Deusa africana correspondente ao arquétipo da suméria Inana, com a qual guarda uma misteriosa correspondência fonética, da semítico-acadiana Ishtar, na Babilônia, de Ísis, no Egito, de Kali, na Índia, e associada, direta ou indiretamente, à longa linhagem greco-latina de Astarte, Hécate, Deméter, Ceres e Cibele. Protetora dos umbrais da vida e da morte, da encarnação e da desencarnação, mãe-terra primordial dos grãos e dos mortos, entidade da chuva, dos pântanos e das águas da origem. Em Pleno Deserto, a poeta aparece “no poço de Nanã, o rosto distorcido”, e contempla a “matéria turva n’água turva, nas anáguas de Nanã”. Perde um longo tempo, pois confessa que “ninguém me resgatou”.

A razão mítica explica o que seria de outra forma inexplicável, resolve os paradoxos em beleza, transforma as contradições em poesia. Não ser resgatada por Nanã é o imperativo dessa mesma origem que me é vedada, o drama de minha incapacidade de ser, em vida, plenamente reabsorvido à dimensão pré-formal que me origina. Senhora da morte, ela me espelha, ao mesmo tempo em que me afiança a fé em sua inacessibilidade. Fé, lucidez, cisão. Em que lugar enfim encontrar repouso? Quando finalmente habitaremos “a beleza arredia das águas antigas”? Ao contrário, como lemos alhures, “águas são deserto” e, por isso, “não podem refletir”. Ou, em outro momento, “não há como chegar ao mais fundo do poço”, neste poço “onde o medo e a morte também cantam”.

As águas são turvas, opacas, letais, em outras palavras, inacessíveis à consciência. Mas as anáguas de Nanã destilam a beleza que essa morte me apresenta. O retorno à minha face, à minha precariedade, se dá quando me espelho na morte e, por um lapso, me é concedida a hipótese da fusão, do retorno ao ventre, ao estado edênico incriado. O amor à morte, entendido como amor supremo, é revertido em suprema afirmação, pois afiança aos seres a sua própria condição mundana, vital, limitada, circunscrita.

E aqui retornamos ao tema central de Pleno Deserto: o corpo e a sua superação. Além da face, o mundo informe. O amor, desejo de habitá-lo. Impossibilidade, retorno líquido. A cristalização do olhar, espelho que devolve minha fisionomia e me singulariza, passagem do caos ao cosmo e, deste, à perenidade. Só posso acessar essa região informe por meio do corpo. Mais que isso: quando recupero a vida além da hipótese de sua extinção, pois “somos o Corpo e outra vez o corpo”. Marcados inelutavelmente pela queda, que deixou a “coroa pendurada no deserto” e a “paixão pelo homem esmaecida” em um passado distante, no “tempo arenoso das origens”, a vida corpórea tenta extrair de sua precariedade a capacidade de habitar o mundo e de superá-lo. E tal superação só ocorre como mergulho primordial na fonte das representações, ou seja, quando o eu parcial que habita o mundo deixa vazar a voz do eu transcendente que, no caso, é o princípio da vida em suas formas mais elementares e também a própria morte, como força desagregadora.

A arkhé não pertence apenas ao mundo das idéias, mas é intramundana. A transformação das coisas é transubstancial, é a metamorfose de formas corpóreas em incorpóreas e vice-versa, sem se descartar a forma anterior. Por isso diz-se: “Não perde a semente esta flor que ora impera”, e, mais adiante, “a semente eterna como aquela que a gerou”. Mas, como lemos em “A marca das origens”, o corpo é incapaz de subsistir por si só: “Não sou só o corpo nem só o corpo me habita”, e assim deságuo “além do corpo”, na “alma das partículas”. Isso se dá porque o “sopro de gelo na espinha é a morte que canta” e “não se retém o amor na concha das mãos”.

Duas formas de aniquilamento percorrem Pleno Deserto: o amor como superação da finitude e a morte como superação da consciência. Posto entre parêntesis, o eu, no entanto, transcende a matéria. E “num átimo, os diques arrebentam”. Esse spiritus que sopra no corpo, lhe infunde graça e possibilita a existência do canto, a morte em sua acepção mais abrangente, é a pura continuidade dessa região informe, subterrânea, plena de significados, de formas e potências a serem atualizadas. Amor e morte, duas vias do mesmo princípio necessário de dissolução, para que haja arte. Se a “minha morte inunda o abismo de um sonho que não acaba”, ela mesma é eterna, consubstancial ao sonho, matriz de toda efabulação.

No fundo, a própria morte é um fantasma que se oferece a todas as criaturas, seja com uma luz mais aguda e intensa à nossa consciência, seja como mera fatalidade para as demais formas de vida. Ela é o maior motivo da cena dramática humana sobre a terra. Porém, sua própria essência é misteriosa, cabendo-nos crer nela como um último recurso, como opção frustrada à impossibilidade de descrer, o que não constitui de fato uma fé. Como diria Bataille, é preciso ser Deus para morrer. Talvez, do fundo sem fundo e do opaco mais opaco do mundo viscoso, brote uma raiz de luz, cuja essência e finalidade sejam transfigurar todas as coisas que existem em novas formas, plasmar o não-ser em novas formas de ser, o que reduziria a mortalidade a uma mera soma das manifestações provisórias de todas as vidas em sua superfície. Ou seja, a nada.

Entretanto, o mistério urge e nos convoca aos teatros da paixão. E do contato com essa raiz, com essa fonte de ser e não-ser, poço de Nanã, nasce a poesia e o seu atrito. Dela todos nós procedemos, mas a ela paradoxalmente nos é vedado retornar.

Contemplo as suas anáguas, a sua beleza, e é no espelho dessas águas que me descubro, pleno e imperfeito, deserto de puro esplendor, vazio preenchido pelo sentido vital, não mais ideal, que agora me habita. Depois da queda, a redenção pela morte; depois da redenção, a consciência da mortalidade. A primeira queda, no mundo; a segunda queda, para a vida finita e, por isso, plena, da consciência, da linguagem. Essa é a marca afirmativa de Pleno Deserto, poesia que extrai luz da luz, e vida da morte, sem nunca deixar de se fascinar por ela ou de nela mergulhar. Aqui, agora e além.

***

Salmo 63: em construção!

La jeune fille aux cheveux blancs

2008-09-18T14:19:00.006-03:00

au port

2008-09-18T14:19:00.005-03:00

les ex

2008-09-18T14:19:00.004-03:00

home is where it hurts

2008-09-16T15:46:00.002-03:00

2008-09-12T20:29:00.021-03:00

Gastronômico

Querido leitor,

eu, dentro desta caixa de vidro; você, realmente vivo, do lado de fora. Seus olhos vem me flagrar em qualquer momento do dia ou da noite, e eu não sei mais o que fazer para estar aqui, contigo.

O cotidiano amolece meus miolos entre abobrinhas, batata quente e pepinos. Fico meio tonta, pois meus miolos, moles por natureza, desmancham dentro de mim, essa manteiga derretida, e navegam sem rumo neste universo quase sempre doce, com um toque ardidinho, picante.

Este ano, certas gotas de vinagre inesperadas pingaram na receita, mas não reclamo, no fim das contas, elas liberam o sabor dos morangos, se colocadas num balde de água. Ah, sim, tira-se proveito de possíveis baldes de água fria. Agora, madura o bastante, ficarei de molho no leite derramado pelo período necessário, depois, é preciso bater bem a massa, pois biscoito fino exige tempo e mão boa.

Nem alhos nem bugalhos: quando o termômetro apitar haverá guacamole e pão com canela. No Chile, encontrei pastéis de milho, farão parte do nosso banquete junto das iguarias mexicanas.

Chá das cinco? É claro, e vários convidados de dar água na boca.

Não esqueci dos brasileiros. Vamos saborear A Outra Margem do Tempo, de Alexandre Bonafim (nosso adorável pãozinho de queijo com doce de leite), cuja dicção resgata um lirismo raro nos dias de hoje.

Se você prefere lirismo entre vinhos e hóstias, numa cerimônia na qual os quitutes são oferendas a potências do corpo, visitaremos juntos Almádena, de Mariana Ianelli: coro de vozes sem nome que atravessa o silêncio apenas para emoldurá-lo.

Venho de um País Selvagem, de Rodrigo Petronio, segue trajetória semelhante.

Estamos falando de poetas com linguagens muito distintas, que bebem, entretanto, o néctar dos mitos, entoam segredos das sibilas e despedem o futuro por desejar a eternidade. Nesse festim não faltam pés-de-moleque: os dedicados André Setti e Felipe Stefani merecem menção, sem dúvida.

Não se aflija, quem tem pressa come cru, quem não tem colírio usa óculos escuros, e neste angu não tem caroço. Eu sei: você aprecia variedade de temperos, porque não é nada bobo. Da moderna Gran Cuisine te darei mais palavrinhas sobre Descort, do Dirceu Villa, enquanto Icterofagia está no forno.

Prefere o trivial bem feito? Haverá deliciosos acepipes (cortesia da casa) cujos nomes serão divulgados em breve.

Na seção secos & molhados, sopa de letrinhas acerca de Rasgada e Sarabanda, da Ana Rüsche.

Entrevistas? Sim, querido leitor esfomeado, Cláudio Willer é o primeiro da lista. Aguarde.

E bolinhos de bacalhau que macacos não mordam: gajos e raparigas lusitanos muito bem selecionados devem dar o ar da graça, como não?

Agora, vou preparar as panelas. Deixo contigo um pedacinho da minha agradabilíssima correspondência com Jocelyn Pantoja, poeta e editora do México, docinho de pessoa, no qual comento, en passant, seus dois livros inéditos:Jocelyn, querida,

(...)

Alice Through the Looking Glass [Lewis Carroll] é um dos livros marcantes para mim. De fato, você retoma a ousadia e a inventividade presente neste em sua Verdadeira História das Kitties. Mas o outro livro, Amor X, aprofunda, creio, o jogo com as palavras, que monta e desmonta a realidade criada pela escritura.

No primeiro caso, há, evidentemente, o aspecto mordaz, contundente, de olhar para as estruturas dos países da América, é um trabalho que registra uma postura política bastante marcada. O outro, embora também apresente questões fundamentais, como a construção da feminilidade, do feminino e sua voz, tece quase uma filosofia literária, bem ao estilo psicodélico de Lewis, o que surge na história das Kitties em forma de proposição.

Pois bem, você torna o leitor personagem e participante ativo de sua narrativa em versos, estabelece desafios: é um jogo, e um jogo fascinante. Esse é o primeiro comentário, mais breve do que os próximos.

Sobre a publicação na Gaceta Literal: sou eu quem agradece o convite.

Besos y cariño,
Mai

2008-09-06T17:43:00.007-03:00

(III. De mala e cuia)

2008-09-05T17:33:00.004-03:00

(I. A descoberta)

2008-08-21T16:23:00.018-03:00

uma vez é sempre

http://www.esquema.mus.br/

Protegida pelo toldo de uma padaria, coloco meus fones. “Você nunca mais foi à minha casa, eu sempre penso em te mostrar os sons que eu tenho ouvido”. Cada canção, um episódio da mesma história.
Ao longe, enxergo um casal, eles dividem o guarda-chuva, bem apertadinhos, desviando de cada poça acumulada no asfalto. Os pára-brisas dos carros não param. Motoristas esperam o sinal verde.

Você deseja permanecer no apartamento, colecionando retratos em branco e preto, mas é atingido pela contagiante levada da primeira faixa de uma vez é sempre. Parece bem mais alegre, e quando ouve: “só para sentir o meu sangue pulsar”, “só para ver minha alma ascender”, já atravessou o portal e está totalmente imerso no universo da canção. Julga ver seu LP preferido na vitrola e outras relíquias espalhadas pelo chão, no sofá...

Agora, o trânsito flui na Rebouças, a frente fria já está no oceano, e você não quer mais saber de jornal ou de TV. Porque noticiário confirma: clima sujeito a alterações.

Capturado pela seqüência de slides trazidos pela memória, encontra o casal que atravessa a avenida novamente no sofá, vendo um filme do Bergman. Alguém canta: “eu só quero ficar bem com você”, e as personagens adormecem.

“Quando hoje eu acordei, distante ainda era o dia”. Sons mecânicos provocam estranhamente a formação de uma atmosfera propícia ao devaneio e à saudade. Lá fora, ainda chove.

Num café, em um bairro qualquer, São Paulo ganha um sentido. Os pára-brisas dos carros não cansam. “Eu quero acreditar no caminho dessa rua, eu vou aproveitar cada gota dessa chuva”. Você se move neste instante exato em que a beleza se espalha entre as cordas. E vai saltar.

Por isso, o encontro dos episódios. As cenas sucessivas ganham cores, tudo desfila na dança de imagens: fotografias do “gesto itinerante do amor”. O casal ainda desvia de cada poça acumulada no asfalto. Uma vez é sempre.

Sobem os créditos.

*

& haverá SHOW do esquema apê:
TEATRO PLÍNIO MARCOS

Rua Clélia, 33
Shopping Pompéia Nobre
- piso superior -
30 de agosto
sábado, às 19h45 min

2008-08-20T19:03:00.009-03:00

Seduce me once again

Sim, sim, a Camille participou do primeiro disco do coletivo musical francês Nouvelle Vague. Excelente musicalidade parisiense que apresenta covers de músicas punk e new wave, bem anos 80, com uma batida de Bossa Nova (60´s, of course), veja lá. Mas a carreira solo da moleca tem borogodó, originalidade, algo mais. De qualquer forma, é uma gostosura ouvir aqueles vocais em qualquer parte, ainda mais junto de uma banda repleta de talentos. Dance with me, dance with us.

PS: "Dance with me" está no segundo disco, e é interpretada por Melanie (cenas dos próximos capítulos).

2008-08-17T20:27:00.023-03:00

Camille
experiência musical fascinante

Se você não conhece Camille, prepare-se para essa experiência musical, porque hipnotiza. Desde recursos eletrônicos até influências do pop-jazz, da música francesa, etc., surgem nas canções da guria. Além da extrema habilidade nos vocais e da voz deliciosa, apresenta composições mais do que refinadas. No entanto, soam como brincadeiras musicais, descomprometidas, simplesmente prazerosas. Ouvi, por acaso, “Cats & Dogs”, uma das faixas do disco lançado este ano, Music Hole, e fiquei alucinada.

Myspace, youtube, site oficial... vasculhei tudo e te digo: é uma das cantoras e compositoras mais incríveis dos últimos anos.

***

Le Fil (2005): esse disco merece destaque. Quase silêncio, coro, acordes vocais que imitam todo tipo de instrumento, e o fio, aquele murmúrio subterrâneo que permanece debaixo de cada melodia e surge, audível, nos espaços silenciosos.

Music Hole (2008): engraçado, ontem revi Magnólia, excelente obra cinematográfica de P.T Anderson, e coincidência das coincidências, em abril, mês do lançamento desse disco maravilhoso da Camille, eu escrevia a respeito de compositoras belíssimas, sob o título "C de Cosmopolita ou o Belo para ver e ouvir", lembra? No dia 07 (data exata em que Music Hole ganhou as prateleiras das lojas de discos), Cat Power e Cibelle davam o ar da graça na minha Certeza de Fazer o Mal. E agora, a musa das musas, aquela que esteve no Brasil em abril de 2006 (preste atenção nisso), vem brincar de "C de coincidência": elegância e inteligência capazes de ocupar mais minha cabeça doidinha do que o filme cheio de detalhes e bem relacionado às últimas reflexões do fantástico mundo de Srta. M. Mas, afinal, o que eu tenho a dizer sobre o disco? Bem simples: cantando em inglês ou francês, Camille sabe deixar o ouvinte atônito. Susto danado de bom e deleite sem medida.

E Magnólia com isso? Ah, xuxu, veja o filme porque vale a pena. Você vai entender rapidinho a sinapse.

2008-08-13T15:31:00.022-03:00

Próxima parada: Mel & Girassóis

(Novidade! Deixe seu palpite registrado)

-- eu e nayra decidimos criar um site bem mulherzinha que se chamará mel & girassóis, nome baseado em um conto de caio fernando abreu. várias meninas terão colunas semanais. o layout será todo fofo e produzido pelo duzinho.

(...)

agora a proposta: queria vc na jogada. pensei em uma coluna na qual escreveria sobre as mulheres que amamos, nossos ícones, nosso cânone. com muito humor, é claro. a coluna seria semanal e ainda não tenho nome (sugestão?).
adorariamos que estivesse conosco.
aceita, vai?
aguardo resposta, prêta

beijo da jeni jeni --

Srta. M topou a empreitada. Advirto todos vocês: em breve, mel & girassóis será uma enxurrada de leveza e bom humor nesse cotidiano de cenho franzido. E como haverá artigos semanais, ofereço, em primeira mão, os dois primeiros escritos para as colunas que assino: Calcinha de Luxo (sobre as mulheres que amamos) e Batom na Cueca (porque atrás de uma grande mulher existe sempre um bofe que merece ser assunto). Enfim, refeição frugal: relaxe e goze.

***

Calcinha de Luxo
sobre as mulheres que amamos
Querida Audrey,

recebi um convite de Srta. J para escrever num site com gostinho de mel & girassóis. Tricotaremos a respeito daquelas damas poderosas, incríveis, que nos inspiram sempre: de Leila Diniz a Betty Boop; de Mata Hari a Madonna. Para inaugurar o desfile, pensei em convidar Marie Magdelene. Sim, a chiquérrima senhoura que deixou Hitler falando sozinho, vestiu o melhor casaco e foi cantar no Sahara Hotel. Em néon ainda brilha seu nome artístico: Marlene Dietrich. Um luxo! Receio, contudo, melindres e eventuais represálias de Odete Roitman. Explico: durante a manhã, enviou-me torpedos diretamente do Inferno afirmando ser Miss Dietrich sua verdadeira assassina. Enquanto despistava o Coisa-Ruim, escrevia esta versão estarrecedora acerca da própria morte: Marlene, após roubar todos os bens de Don Pasqual, emigra do filme Mulher Satânica e, ainda sob o pseudônimo de Concha, adentra Vale Tudo, novela do Gilberto Braga. Seu objetivo era claro: eliminar uma das mulheres mais frias e esnobes do universo folhetinesco. Não foi difícil convencer o autor de O Dono do Mundo e Celebridade a gravar aquela cena fake em que Leila é acusada de cometer o crime. Lady Dietrich prometera a Mister Braga usar seus poderes de viajar através do tempo e da ficção para participar de um coquetel promovido por Maria Clara Mello Diniz, no qual conheceria Laura Prudente da Costa (sua futura amiga de infância) e planejaria matar Lineu Vasconcellos com o mais doce dos venenos. No entanto, após dar um tiro, por puro prazer, na malvada Odete, nossa querida diva haveria oferecido uma banana bem grande ao Cavalheiro Gilberto, fruta devidamente aproveitada por Marco Aurélio, o homem da mala.

Pela necessidade de averiguar essas informações, querida Audrey, fiquei zonza e decidi vetar, temporariamente, a participação de Cruela Cruel, ou melhor, de Marlene, em nossa primeira homenagem (ainda sem o patrocínio da Victoria Secret).

Oh, minha adorada Hepburn, como encontrar substituta à altura? A maioria das damas de ferro esteve constantemente entre os lábios finos e enrugados de Matilde, que na verdade era um homem, do tipo que cospe no chão, coça o escroto e bate em mulher, mas durante as madrugadas freqüenta os arredores do Jockey Club de São Paulo (vestido à caráter).

Depois de longamente meditar, decidi escrever para Odete o seguinte: “Querida Odete, você morreu vestida em roupas vaporosas, totalmente adequadas ao calor dos trópicos infernais. O tom vermelho do seu sangue combina com as feições carnavalescas do seu Hospedeiro & você poderá ser má durante toda a eternidade, sem, todavia, descer do salto, como aconteceria mais tarde a Raquel Accioli, em Rainha da Sucata, do Sílvio de Abreu. Ah, não. A senhora teve a honra de morrer pelas mãos de Concha, e o bom gosto dessa perversa, sua irmã em Anti-Cristo, fez com que seu momento fatal não devesse nada ao das piores e mais elegantes vilãs da ficção. Por tudo isso, espero que não cometa um erro comum, um erro crasso: confundir a personagem com a dama que a sustenta. Marlene, nossa querida diva, desafiou uma das mais perniciosas crias de seu malévolo Cicerone e foi vender ilusões requintadas na grande tela. Dizem as más línguas que era fria e autoritária, mas seu talento e sey charme merecem ser brindados com a primeira Calcinha de Luxo. Sei que apesar de corrompida e insuportável, a senhora mantém o requinte e a inteligência aguçada. Mel & Girassóis agradece a compreensão e promete publicar uma menção honrosa em seu nome, o oferecimento de uma Calcinha Chique, sobretudo aos padrões noveleiros. Abraços de Srta. Gouveia.”

Assim, caríssima, mantive meus propósitos iniciais e inaugurei a coluna em grande estilo.

Beijos com gostinho de espumante,
Mai.

***

Batom na Cueca

porque atrás de uma grande mulher
existe sempre um bofe que merece ser assunto

Linda Audrey,

depois da aflição nada científica vivenciada ao convidar Marlene para o nosso desfile de calcinhas de luxo, esqueci de pensar no cavalheiro que receberia, pela primeira vez, minha marquinha de batom na peça íntima.

Ultimamente, tenho pensado muito naquele filme, A Vida dos Outros, e lembrei de ter dito ao sair da sala escura: “deveria se chamar Sonata para um homem bom”, como o livro publicado por Georg Drey ao Sr. Gerd Wiesler, interpretado por Ulrich Mühe. Não, hoje não vou falar sobre Cinema, musa querida. Falemos sobre pessoas boas.

Pessoas boas cometem equívocos. Pessoas boas também magoam. Enfim, não conheço nenhum bofe e nenhuma gatinha sobre a Terra que não cometa falhas. Mas pessoas realmente boas, que cultivam “virtudes revolucionárias” (ver notinha sobre a expressão no fim deste texto), merecem muito mais do que marquinha de batom na cueca, não acha? Por isso, mal inauguro essa coluna e já quebro o protocolo. Isso, isso, isso: nada de derramar mel & girassóis sobre Johnny Depp, Jude Law ou Rodrigo Santoro. Sim, são belos, talentosos, arrancam suspiros e oferecem elementos para um texto psicodélico hilariante, bem ao estilo floral e melosinho deste site de calcinhas descontroladas. Mas sem censura, ok? Vou melar de verdade a tela do seu PC com estrelinhas de girassol.

Uau! O melhor batom em liquidação, com hidratante, dura debaixo da água e serve para deixar a marca dos meus lábios em...tchan tchan tchan tchan: O Fantasma, super-herói criado por Lee Falk, é verdade! Esse rapagão tem como principais superpoderes a benevolência e a determinação. E não pense que é do tipo que não comete erros, que não tem fraquezas. Nada disso. O sujeito anda apenas com a cara e a coragem, não tem raios paralisantes, não atravessa as paredes e precisa lidar com limitações e fraquezas, como qualquer bofe. Ah, e para completar, deixa a marca do bem nas pessoas que deseja proteger.

Ah, garota, não se engane com o uniforme colante roxo, embora muitos garotões representantes do arco-íris merecessem a marquinha na cueca, estamos falando de um cabrón ponta firme, se é que você me entende.

Aff, foi difícil falar com o mascarado, mas a ternura fatal de nossa equipe venceu o combate: sem o uniforme manchado de roxo por problemas gráficos, isto é, quase desnudo, o Cavallheiro Walker, como é conhecido nas horas vagas, nos recebeu para ganhar o primeiro troféu marquinha na cueca de nossa História Virtual (aplausos).

SMACK! Caramba, até fiquei sem batom depois dessa matéria!

Notinha, notinha, urgente: “Virtudes revolucionárias”, expressão criada por Rafael Daud, um jovem escritor que mantém o blogue: http://homelupus.weblog.com.pt/

Até a próxima,
Mai.

2008-07-31T17:37:00.034-03:00

... não sei se o Farnese colaria este poema do Daniel Faria ou deixaria nossa imagem (solitária) no fundo do oratório...

Cleonice Matias

1
Quem chegar primeiro
Sobe as persianas. Rega as plantas. Abre
De par em par as janelas.
Eu sou a que vai chegar acartando
Os feixes de lenha na cabeça.

Zélia Gouveia

2
Deixei ficar comida para aqueceres
Com a boca, com a fome.
Pede licença para saíres da mesa. Já te ensinei
Que múltiplos são os anjos que nos guardam –
Deves partilhar o teu pão.

Bar e Mercearia Gouveia

3
Se vier a peixeira comprai verdinhos
Comprai-lhe a verdura dos anos
O modo como equilibra a canastra
E a contínua rebentação
Ajeitai-lhe a rodilha
Observai pelas guelras se são frescos os pregões
Não percais o troco como os ecos da distância

1953 - photo endereçada à Cleonice

4
Chama os teus irmãos para a missa
Das onze. Este domingo são eles a tocar.
Chama-os com as trombetas do Juízo
Com as palmas com que enxoto as galinhas
Com a voz do que clama no deserto:
(Prepara-lhes o leite)
- Preparai os caminhos do Senhor

Teresa Matias

5
Lembra à tua irmã que os medicamentos do pai
Estão na gaveta do meio
Ele está todo o dia no meu pensamento
É aí que vireis ao meio-dia chamá-lo
Para comer

Cleonice Matias & Domário Gouveia

6
Quando vier a vossa avó buscar o crivo
Não deixeis que o seu puxo se desfaça
Com os ventos

***

Texto: poema "Quem chegar primeiro", de Daniel Faria
Imagens: álbum de Cleonice Matias

2008-07-21T16:50:00.034-03:00

...E é sempre melhor o impreciso que embala do que o certo que basta,
Porque o que basta acaba onde basta, e onde acaba não basta,
E nada que se pareça com isto devia ser o sentido da vida...
Álvaro de Campos

muitas vezes penso nas tuas mãos, nos seus gestos,

meu bichinho sem compasso.

Continuo farejando teu rastro pela casa.

me enrolo no teu corpo e na tua poesia,

nunca coloca limites no outro, a bondade sádica de quem não

muito triste porque

gostaria de compartilhar mais e mais

Sei que é pedir demais,

Não sabe quanto

poema-mundo, tracejado e desenhado no meu corpo

o elo entre o animal e o anjo

pena nossa fala entrecortada essa noite.

2008-06-19T18:03:00.013-03:00

ALFREDO FRESSIA
o mais conhecido dos segredos de São Paulo

(Entrevista)

MG. Você menciona, em entrevista concedida a Floriano Martins, que o olhar que pode ter sobre sua obra incorpora uma "parcela autobiográfica, irremediável".

AF. A verdade é que sim, o meu olhar sobre a minha obra é irremediavelmente biográfico, eu me lembro quase sempre das circunstâncias nas quais escrevi este ou aquele poema, às vezes textos muito antigos, dos anos ´70. Ou até de antes, porque eu comecei a escrever poesia nos ´60, eu tinha 20 anos em 1968... Para mim (mas só para mim) meus poemas têm uma parte de "diário íntimo". Obviamente essa leitura é só minha. Cada leitor deverá ter a sua, e aí a minha biografia já não interessará diretamente. Na crônica sim, ela é um gênero que corre próximo das Memórias, é uma literatura à clef biográfica, de signo biográfico, e o leitor deve estar avisado das circunstâncias em que aconteceu uma biografia, uma existência. Estes dias andei trabalhando numa crônica dos exilados dos ´70 em Paris, aonde eu ia regularmente e depois seguia a Praga para ver meu amigo tcheco, vítima de outro pesadelo do século XX. Meu amigo tinha lançado pedras contra os tanques russos em 1968, quando da invasão de Praga pelos russos, ele defendia o "socialismo de rosto humano" de Alexander Dubcek. De maneira que circulava entre os exilados uruguaios, argentinos, brasileiros em Paris, que lutaram contra as ditaduras latino-americanas, alguns deles eram comunistas, e também entre meus amigos de Praga, que lutavam contra outra forma de ditadura.

O que quero te dizer, Maiara, é que a crônica e o gênero memorialístico usam diretamente o material biográfico. Eu percebo isso escrevendo sobre exílios que não existem mais, de regimes que não existem mais ou de países – como a Tchecoslováquia – que já não existem mais. Em compensação, a poesia é uma superação da biografia no sentido de que é um espaço de reflexão e síntese estética, o conhecido espaço filosófico da arte. A poesia pode até usar o material biográfico, mas ela constitui a transfiguração desse material bruto da vida. Ninguém precisa conhecer minhas circunstâncias biográficas para apreciar meu poema, digamos.

MG. A clandestinidade e o silêncio, presentes em inúmeros escritos seus, podem ser associados a diversos episódios da sua vida e surgem com força considerável em sua obra. Qual era o sentido dessas palavras quando você chegou em São Paulo, em 1976? Qual é o sentido dessas palavras hoje, em 2008?

AF. No caso você levanta os temas da "clandestinidade" e do "silêncio" como categorias estéticas ou, digamos, como obsessões ou como recorrências no sentido estético, e não biográfico. "Biograficamente" nunca fui "clandestino", em nenhum sentido e em nenhum lugar, e nem "silencioso", antes, pertenci aos setores "falantes" da sociedade, sempre, ou quase sempre, tive acesso à palavra. Escrevo há décadas no jornal El País de Montevideo, disponho de espaços em outros jornais, de Montevideo, do México, daqui de São Paulo, e até no velho e hoje mítico semanário Gai Pied de Paris eu escrevi. Agora o silêncio assim contextualizado é um tema gigante. Olha, eu cheguei justamente a dar uma série de palestras em outubro de 2006 na Fundación para las Letras Mexicanas, no México, sob o nome geral de "Poesia e Silencio". A Fundación destina-se a escritores, recebem uma bolsa por um ou dois anos e eles freqüentam as oficinas da Fundación, é tudo bancado pelo Mec de lá, digamos. Pois bem, abordei então o silêncio como constitutivo do fato poético e o "silenciamento", como fato imposto. Neste segundo eu me referia à censura em tempos de ditadura (falava das ditaduras no Cone Sul do continente), e à censura (e à auto-censura) nos temas da sexualidade (principalmente da homossexualidade, mas não só). Naquela ocasião acabamos fugindo um pouco da poesia e estudando Bom-Crioulo de Adolfo Caminha, que é de 1895, e é gostoso ver os trâmites aos quais Caminha apelou para que o relato pudesse existir em 1895 (e felizmente existe versão em espanhol, justamente no México, aliás está para sair outra, com prefácio meu). Para entrar no tema do silêncio – porque eu tenho horror da loquacidade de certa poesia latino-americana – abordamos primeiro as idéias do Flaubert no Dicionário das Idéias Recebidas, a quantidade de informações inúteis que nós usamos impunemente, mas que custam um preço muito alto em poesia. O silêncio que eu propunha – e proponho – é um modo de depurar a palavra, para que ressoe como ressoa nos grandes poetas, nos Vallejo, nos João Cabral, em todos aqueles que não caíram na tentação da loquacidade como caiu um Neruda por exemplo.

MG. E também existe silêncio e clandestinidade em ser poeta, eu suponho.

Sim, eu penso que todo poeta olha o mundo de um ângulo que é "estranho", "clandestino", que não é o "normal", com perspectivas novas, por assim dizer, ele vê o que o resto do mundo não vê, ou vê precariamente. Nessa atitude do poeta há "silêncio" e "clandestinidade", digamos, provavelmente o silêncio do "idiot de la famille". Hoje, como décadas atrás, eu continuo contemplando o mundo com esse silêncio, e recolhimento às vezes, quase como com culpa por dispor de um saber que é só meu, um olhar outro. E nesse sentido me sinto tão clandestino quanto nos tempos em que a gente tinha de atravessar as fronteiras com sobressalto.

MG. Ah, sim, fale mais a respeito disso.

AF. Durante as ditaduras, a gente não sabia se podia acabar detida, tínhamos terror, principalmente os que tínhamos militado politicamente nos anos`60, do mesmo jeito que dava um certo calafrio na hora de atravessar a então chamada "cortina de ferro". Naquela época não fui aos Estados Unidos, mas suponho que teria sentido algo parecido ao entrar no Império. Quando o fiz, anos depois, não senti nada, vi muita pobreza, muita solidão e muita tristeza naquelas estradas, os negros mexendo nas latas de lixo nos down-town, é a imagem que guardo de Cincinnati, esses lugares que sobem para Chicago, francamente senti tristeza. Ano passado estive na fronteira norte do México, em El Paso, Texas. Voltei correndo pro lado mexicano. Uma das coisas que devo ao México – não só, mas principalmente ao México – é o orgulho de ser latino-americano. No Brasil não temos o mínimo orgulho disso – que está na base, porém, da nossa originalidade, ou de uma boa parte dela –, aqui quando lembramos que somos "latinos" nos auto-desprezamos, nos chamamos "cucarachas", essas coisas. É melancólico.

MG. Você mencionou a censura (e a auto-censura) nos temas da sexualidade. Gostaria que comentasse um pouco a relação entre silêncio, clandestinidade e homossexualidade.

AF. É um tema que eu abordo cada vez menos, na mesma medida em que a repressão do tema foi se diluindo (mas não sumindo, hélas). Na minha juventude, digamos, quarenta anos atrás, havia duas coisas: a necessidade de denunciar o crime que se cometia contra os homossexuais, contra o amor, contra a humanidade, e havia também, no meu caso, a busca de uma identidade. Quando você nasce – homem ou mulher – junto ao sexo te dão uma biografia, um destino, é um pacote, como os pacotes turísticos. Isso me revoltava, e me revolta até hoje. É o que eu chamo "obediência", e eu sempre postulei a desobediência. Em todo caso, o que a gente descobre com o tempo é que não existe identidade sexual. Não se é nada pelo seu comportamento sexual. A gente é um ser humano, inclusive pode ser melhor ou pior ser humano, mas não por aderir a identidade sexual nenhuma. Tudo bobagem. Só não é bobagem a demolição mental e emocional a qual as pessoas são submetidas em nome dessas supostas identidades e da obediência que soi-disant é devida a essas "enteléquias", essas identidades que são pura ideologia, construções culturais repetidas até o cansaço. Você me entende?

MG. Sem dúvida.

AF. Aliás, devo te dizer que, com os anos, tudo me parece mais leve, depois dos 50 anos descobri que a velhice é um presente de Deus (ou dos deuses, já que eu ando sempre com meus Santos católicos, com os quais dialogo muito, e com alguns ensinamentos das religiões afro, que me parecem de uma grande sabedoria). Na juventude todo mundo cobra de você – somos todos cobrados, a começar por nós mesmos –, você tem de "demonstrar" que é um bom pai, uma boa mãe, um bom amante até, um bom profissional, um bom poeta, tudo está aí na vida da gente, numa espécie de latência, esperando "demonstração". E você não sabe ainda nada da tua própria biografia, não tem certeza de nada. Vivemos na incerteza, na angústia. Depois de certa idade (essa "certa idade" que pode se situar, digamos, na hora em que a gente tiver mais passado que futuro), depois dos 50 ou dos 60, bem, ninguém cobra mais nada da gente, os franceses diriam que "les jeux sont faits", você pode retocar, melhorar, digamos, a tua biografia, mas o fundamental já foi feito, você já conhece seu destino numa grande proporção, você entende? Eu hoje me sinto bem na minha pele, sinto quase uma espécie de alívio de ter sobrevivido, ter criado uma obra estética, e ter conseguido levar uma vida digna apesar das condições tantas vezes desfavoráveis, duras, das feridas da história.

MG. "Pertenço a uma geração que viu seus ideais perseguidos e derrotados", você chegou a dizer naquela entrevista concedida ao Floriano. Penso na sua geração como uma geração de sobreviventes. Neste momento da história, pós-abertura política, creio que nós, jovens, ainda ensaiamos o que fazer com o legado que herdamos. Você nos daria algum conselho?

AF. Não, não tenho conselhos para dar e não sou exemplo de nada, só digo que é muito importante a gente estudar o que quer, trabalhar no que quer, escrever o que quer, obedecer a certos impulsos biográficos, que todos temos, quase que cegos, e ainda que isso custe viver com certa pobreza. A sociedade contemporânea não dá um espaço de reflexão, mas é preciso buscá-lo, e não se deixar tentar pelo canto da sereia do dinheiro, dos salários que exigem a alienação do teu tempo. Eu vejo alunos meus que me contam: "Eu queria estudar letras, ou filosofia, mas preciso ganhar". Eu penso que a vocação também é um dom de Deus, e deve ser aceito com a firmeza ao mesmo tempo da humildade e do orgulho.

MG. "Criar mais intensamente é só uma forma de mais /intensamente morrer: a poesia é a forma mais/agudamente visível da morte". Você acredita nisso? Pode falar um pouco de sua poética à luz desses versos de Josefina Plá?

AF. Josefina é um dos grandes amores da minha vida, foi muito importante para mim. Eu li algumas coisas dela quando estudava letras em Montevideo, e decidi ir ao Paraguai para conhecê-la. Talvez seja bom que eu faça um perfil dela. Era uma poeta, espanhola, das ilhas Canárias, que tinha conhecido e amado um paraguaio na Espanha – ele era um grande ceramista – antes da guerra civil, vieram morar na terra dele. Logo ela ficou viúva e foi fazendo uma obra imensa, historiográfica, como ceramista, como narradora e como poeta. Eu tinha 20 anos quando fui conhecer a Josefina, numa viagem longa e difícil naquela época. Montevideo é muito longe do Paraguai, e isto é uma verdade em muitos sentidos, a começar pelo sentido geográfico. E eu falo de 1969. Foi admiração quase que a primeira vista. Talvez seja necessário na vida de todo jovem poeta, falo desses encontros com alguém que nos serve, não digo de modelo, mas de figura com a qual nos identificamos. Eu me lembro que eu pensava: "Eu quero escrever como Josefina". Descobri na casa dela em Assunção uma espécie de solidão que me pareceu belíssima – aliás Josefina me parecia belíssima, com aqueles cabelos brancos, lembra que era uma mulher de uns 60 anos quando a conheci. Josefina e seus gatos, e esses poemas breves e terríveis. Você vê, eu não modifiquei a minha escrita por tê-la conhecido e admirado, mas penso que foi muito importante para mim essa admiração. Quero dizer, a gente não perde a identidade de poeta pelo fato de admirar a um deles desse jeito, na juventude. Em compensação, essas admirações juvenis dão forças no caminho, forças para seguir em frente. Meu livro Trinta e três poemas de Josefina Plá é uma seleção de poemas, com tradução e prefácio meus. Saiu em Lisboa há uns anos, e foi uma espécie de homenagem que eu lhe fiz. E o livro teve muito sucesso, até hoje recebo e.mails de gente que está fazendo teses sobre ela, essas coisas. Quanto a essa frase de Josefina, ela via a morte em todo lugar, inclusive na arte, lembro-me do seu livro Invención de la muerte, maravilhoso. (Talvez por isso ela viveu até quase os 100 anos). Mas eu concordo que a poesia é um modo de ver mais intensamente tanto a vida como a morte. A poesia – tal como eu a entendo – é o discurso depurado, é a função da linguagem que "limpa" o mundo dos discursos denotativos, dos discursos já ditos, da linguagem morna, pesada, morta com a qual cobrimos o mundo, e que não nos deixa ver esse mundo, talvez porque o tememos. E é por isso que se costuma dizer que a poesia diz o indizível.

MG. Você associa a presença marcante da ironia em sua escrita, lembrada com grande freqüência pelos críticos, à mistura da elegia com indignação (em entrevista citada anteriormente). A marginalidade (em seu sentido mais amplo), o exílio e a nostalgia parecem dar o tom de seu universo elegíaco e indignado. Isso está certo? Fale um pouco sobre a presença desses elementos em suas crônicas e poemas.

AF. Eu acho que a ironia é uma forma importante de conivência com o leitor. Tenho observado que os poetas correm sempre o risco de esquecer-se dos leitores... esse detalhe... Eu entendo, claro, por definição a poesia lírica é um modo de expressão, mas isto não deve ser hipertrofiado ao ponto de esquecer-se das regras da comunicação. E a primeira delas é dar participação ativa ao leitor, dar a ele o espaço para raciocinar, tirar conclusões etc. Isso costuma ser um pecado mortal em poesia, dar tudo de bandeja ao leitor, infantilizá-lo, agir como se ele não tivesse uma inteligência e uma sensibilidade à altura do texto que o poeta propõe. Esse respeito pelo leitor passa por muitos níveis do discurso poético. Um deles é a ironia, que é um chamado explícito que você dirige a participar na criação do sentido. Por outro lado, esse apelo à inteligência do leitor é também um modo de superar o patético que eventualmente pode ameaçar um texto poético. Quando a gente sente que o caldo patético pode engrossar é a hora de tomar medidas, uma delas pode ser o recurso à ironia. Perdas, exílios, nostalgias, marginalidades, são todos ingredientes estéticos que devem ser bem controlados num texto, você há de concordar. Finalmente, eu voltaria a tudo que te falava sobre a velhice, esse "peso" mais leve da velhice. Em moço, eu não me lembro que fosse irônico. A auto-ironia vem de um conhecimento mais apurado do mundo e de si mesmo, de saber que no fundo nada é tão grave assim. Eu não poderia ter sido irônico na hora em que atravessava essas fronteiras de que falava. Hoje tenho o distanciamento suficiente para ser irônico, ou pelo menos para deixar sempre uma porta aberta a certo riso leve de si mesmo.

MG. Em entrevista concedida a Roberto Mascaro, você fala a respeito dessa violência, do "estupro que faz parte do mito constitutivo" desse país, o Brasil. Gostaria de conversar um pouco mais acerca das sociedades patriarcais do Brasil e do Uruguai, como a estrutura de um e de outro influem no modo geral de encarar a sexualidade, a questão de gêneros etc.

AF. Sim, o estupro faz parte de quase todos os mitos constitutivos das nacionalidades latino-americanas, e é preciso admitir que a poesia, como espaço de reflexão, inclusive nacional, não podia ser mais precisa. Nosso continente é sabidamente mestiço e essa mestiçagem entrou na literatura como sendo produto de um estupro. Significativo, né. O Uruguai é um caso típico, até mais claro, porque é um país "inventado" (pelos ingleses, como um "estado tampão" entre a Argentina e o Brasil). Ora, a sociedade local viu-se de repente obrigada a criar uma nacionalidade, isto é, um conjunto de mitos, símbolos – justamente "pátrios" –, e muitos deles foram de natureza literária. O poema que narra o "nascimento" do Uruguai é o Tabaré, de Juan Zorrrilla de San Martín. Aliás é um belíssimo poema romântico – eu gosto muitíssimo, volto sempre a ele – que narra a desventura de Tabaré, nascido de uma espanhola, que chegara junto com o descobridor do Rio da Prata, estuprada por um índio das belicosas tribos locais. Tabaré será o índio de olhos azuis, é índio "mas" chora, sente nele o pulsar de duas raças, e amará a uma branca – mas não poderá consumar o amor, até porque deverá morrer. É um herói noturno, misterioso, que não se entende a si mesmo nem pode ser entendido, um perfeito exemplo de romantismo, e numa linguagem que já tem muito de "modernista". Mas para voltar ao nosso tema, sim, o estupro aparece na literatura como forma de expressar a violenta mestiçagem do continente. O colonizador branco "estuprou" a raça negra e os índios, até hoje, na nossa tão falada mestiçagem, não são sujeitos de direito (pensa na situação atual dos índios, quando atacam um engenheiro branco, como aconteceu nestes dias em Roraima, a sociedade age como "branca" e não vacila em condenar esses índios, não dá a eles o direito sequer à palavra). Esse ato de força passou freqüentemente à literatura como um estupro. Agora, com tantos casos de pedofilia vindo à tona, e a gente sabe que esse abuso sempre existiu, você pode acrescentar as crianças na lista das vítimas do poder macho, todos os seres mais fracos, que não têm voz nem vez – ou mal começam a ter. Brasil, Uruguai, México, Peru, acho que o Continente inteiro partilha desse "pecado" fundacional.

MG. "(...) vivo como quem despede a raiva de ter visto", um verso da Ana Cristina César (poema Psicografia), esta que você disse admirar em diversas oportunidades, a quem inclusive dedicou um belíssimo poema. Ela afirma: "Também eu saio à revelia/ e procuro uma síntese nas demoras". Essas demoras e despedidas, como elas surgem na escrita de Alfredo Fressia?

AF. Eu quero que surjam com muito silêncio, com respeito ao leitor, sem excessos, com a raiva transfigurada na ironia de que falávamos. Mas a resposta mesmo, eu deixo aos meus leitores, que aliás no Brasil são poucos, já que minha obra não é traduzida. Aqui sou um poeta para poetas, pessoas cultas que lêem em espanhol e xerografam meus livros. Mesmo assim não acho ruim ser "cult", eu sei que ultimamente sou o mais conhecido dos segredos de São Paulo.

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poemas de Alfredo Fressia

pode ficar à vontade, eu volto logo

2008-06-17T15:39:00.042-03:00

cantiga 353 - Afonso X

Publicado em 2006, no suplemento cultural do Jornal da Paraíba, O Augusto, editado na ocasião por Astier Basílio, o seguinte artigo aborda alguns elementos da poética de Rodrigo Petronio e Dirceu Villa, respectivamente. Procurei frisar aquilo que considero mais patente no trabalho de ambos. Ressaltei o fato de serem dois poetas jovens, produzindo literatura consistente, com linguagens muito distintas.

(...)

Por enquanto, resta dizer que resgatei este texto porque Rodrigo Petronio será o próximo a falar sobre a FLAP nesta quase eterna Certeza de Fazer o Mal. Em seguida, virá uma entrevista com nosso querido Alfredo Fressia, inaugurando a seção de conversas especialíssimas deste blogue, que será estabelecida com muitos convidados interessantes, aguardem. No mais, acessem o blogue do evento, uma das minhas principais incumbências nos bastidores será manter as coisas agitadas por lá.

A Exuberância & o Requinte

RODRIGO PETRONIO. O exílio na carne e a luz que vem do chão. Os signos da natureza e o exterior em sua vastidão inconsciente. Rodrigo Petronio nos coloca diante do movimento que constantemente nos une e nos separa; da mudança incessante que não nos permite crer em nenhuma permanência, pois está imerso nos sentidos e estes só oferecem fluxo, reviravolta, enigma. A natureza não procura resposta alguma, a natureza é cega e sua força aniquila tudo o que inventa e recupera tudo o que aniquila. Através de imagens singulares e da exuberância da escrita, o poeta reflete essa premissa em variedade de formas que se deformam, se transformam e se mesclam umas às outras na vertigem causada por um mundo cujo cerne é a ausência de sentido.

A fusão entre o próprio corpo e a pulsão do tempo nos coloca, reiteradamente, diante do abismo. Mergulho em um corpo sem verbo, diz no poema de abertura do livro Pedra de Luz (Girafa, 2005), “No sentido da terra”. E mais adiante: Não projeto um mundo fora do mundo/ Apenas rumo para o deus viscoso. Ao vazio da lua sou enfim entregue. A aderência ao interior, ao vórtice profundo do corpo. A aderência à carne e sua realidade opaca leva à convulsão dos sentidos, ponto de contato com a voragem da existência. O corpo é a fronteira entre o ser e o mundo, fronteira e aparato vivo com o qual absorvemos, sentimos, tocamos o que nos rodeia. Ao mesmo tempo distanciamento e aproximação do outro, o que nos define, e, por nos definir, nos espolia da totalidade. E se a fronteira se dissolve, por um instante, naquele ponto em que a presença da morte nos sopra aos ouvidos o segredo da comunhão entre os seres, mais clara se torna a precariedade e o valor desse reino. O corpo: tudo o que temos.

DIRCEU VILLA. A ironia: sim, ela surge no trabalho do poeta sobre o qual discorremos nessas poucas linhas. Mas nosso comentário não ficará em torno desse artifício utilizado tão bem pelo autor de poemas como “Ninho de Vespas”, em Descort (Hedra, 2000) e “angst brasileira I” do livro curiosamente inédito Icterofagia, no qual lemos: Ceci tinha só/ o sêmen de orvalho/ que passava em Peri/ por caralho, entre outros versos não menos desconcertantes. Na verdade, iniciamos desse modo para chegarmos ao seguinte: “a ironia recobre a ferida”, como diz Octavio Paz em Sade - Um mais além Erótico (Mandarim, 1999), e a ferida é estar num mundo em que as sutilezas, tão caras à linguagem poética, são raridade tanto nos homens quanto nesses livros que andam pelas estantes das livrarias: a tinta, fresca. E é disso que eu quero falar, embora sem poder me deter muito à análise, por enquanto.
Bem, Dirceu Villa nos brinda muitas vezes com poemas delicados, por exemplo, “Cosméticos para o corpo”, que inicia do seguinte modo: que perfume prefiro/esta noite?/resina, madeira/o dulçor de um floral. Em “Lyra aragonesa: refram de abril”, temos uma bela canção de amor, e vai buscá-la na fonte, quero dizer, na fonte do amor como o conhecemos (e apenas essa afirmação é assunto para um ensaio), mas enfim, acreditem: nas formas provençais estão as bases do amor modus hodierno, e ele (o poeta) nos canta daquele que não pode/ mal fazer/nenhum.

Fruição da beleza oferecida a quem está disposto a entregar-se.

Maiara Gouveia, 2006.

poemas de Dirceu Villa

poemas de Rodrigo Petronio

2008-06-09T12:09:00.022-03:00

Zona Franca

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FLAP 2008 – NEM DUCO NEM DUCOR

Alfredo Fressia

Saúde e Flap. Zona Franca para todos.

A Flap deste ano 2008 é consagrada a esses espaços em comum onde as artes constatam a irmandade das Musas. São os territórios onde a poesia pode contemplar seu próprio nascimento nas muitas telas e nos muitos sons de um computador, onde o canto pode reatar com a lira da lírica, por exemplo, e a performance multimidiática está aberta a todos os níveis da criação de significado estético, a todas as viagens.

Bem-vindos a bordo. Paz e franqueza. E nem Duco nem Ducor. Só queria manifestar duas prevenções, e se falo nelas é só para ajudar a construir a carta de navegação. A saber, recordar que esses territórios que as artes buscam ou constroem “em comum”, esses espaços compostos onde a(s) retórica(s) de cada arte entram numa síntese pronta à experimentação e à originalidade, essa geografia instigante não é Terra incógnita. Quando li a proposta desta Flap 2008, pensando nesses espaços de criação, a primeira coisa que me veio à cabeça foi a imagem de Debussy fazendo música a partir de um poema simbolista. Deve ter sido por (de)formação profissional, mas podia ter pensado numa catedral, por exemplo, que é certamente um caso mais belo e mais vasto de um diálogo entre as artes pronto para criar uma manifestação nova (e aí vão arquitetura, plástica, narrativa em várias linguagens, a liturgia como uma das belas artes e, claro, o grão de mostarda de um órgão, que talvez esteja o mais perto do coração desse espaço novo). Também podia ter pensado na ópera, esse espaço de teatro, música, canto, poesia, dança...

Não, não é Terra incógnita. E daí? Nada, só prevenção, cautela, modéstia. Não há nada “daí”. Primeiro porque todos sabíamos dessa nostalgia que as artes têm de uma unidade primeira e perdida. Segundo porque desta feita estamos falando (principalmente) desse conjunto de saberes técnicos totalmente novos chamado internet, e que até agora foi tratado como um mero formato livro, aliás, de manipulação desconfortável. Terceiro porque a internet é de vocação democrática, e a democracia é alentadora (não eram assim democráticas outras “técnicas”, me lembro da minha decepção o dia que um poeta concreto –ou filo-concreto- me levou a uma exposição holográfica no MIS daqui de São Paulo). Os espaços onde as artes se reencontram (reencontram uma origem perdida, platônica, uma idade de ouro?) não são novos. “Daí” só não tiremos conclusões precipitadas.

E a segunda prevenção. Sabemos, por experiência, que muitas vezes as manifestações multi-suporte são espetaculares ou se aproximam do espetáculo. (Deixo aos entendidos em Guy Debord a análise da “sociedade do espetáculo”, até porque Debord e suas teses me superam, désolé). Ora, que eu saiba, estamos todos acostumados (“educados”, “formados”, etc) para curtir a poesia num ato de solidão, e freqüentemente, de silêncio. Na experiência estética poética (a qual estamos habituados) entram todas as formas da inteligência, da atenção, da intuição, da imaginação, do lembrar e do saber. Isto é, são todas formas não-espetaculares de reagir frente ao objeto artístico, ou de configurá-lo. Eu me pergunto se seremos capazes de criar uma nova forma de recepção estética. Porque é nada menos que disso que estamos falando. Eu adoraria que fôssemos capazes. Quero olhar e ver, quero Flap, navegar é preciso. E nem Duco nem Ducor.

Poeta e ensaísta “uruguaýsimo”, Alfredo Fressia mora no Brasil desde 1976. Nas palavras de Dirceu Villa: “Homem culto, generoso e poeta importante, não só porque seja um poeta muito bom, mas porque também não cedeu a nenhuma moda poética, como tantos fazem apenas para ver seus nomes mencionados aqui ou ali por este ou aquele. Por isso, talvez, ainda não seja tão lido quanto merece”. Trata-se do trecho de um comentário acerca do livro de poemas Eclipse: cierta poesia (1973-2003).

A generosidade do autor o trouxe a este espaço. Convidado, comenta a proposta da FLAP deste ano. Isto é: começamos o debate em grande estilo.Em breve, será entrevistado pela Srta. Gouveia, entre outros queridos e imprescindíveis (poetas, autores), fico muitíssimo grata por aceitarem meu convite.

Pois bem, enquanto outras vozes se preparam para povoar A Certeza de Fazer o Mal e o campo aberto da FLAP, vamos nos deleitar (e refletir) com certas prevenções oferecidas por Alfredo Fressia.

Mural

2008-06-07T19:18:00.017-03:00

Legenda: mai.08 - Ouro Preto

Legenda: mai.08 - Ouro Preto

Legenda: 08 - Ouro Preto

Justiça & Poder (nota explicativa)

2008-06-01T16:21:00.021-03:00

"Sede cautelosas, jovens meninas; tende prudência de como vos entregais. Tende pudor de amar abertamente; jamais digais tudo o que sentis, ou (melhor ainda) senti muito pouco. Vede as conseqüências de ser prematuramente sinceras e confiantes e desconfiais de vós mesmas e de todos. Casai como fazem na França, onde os advogados são as damas de honra e confidentes. De qualquer forma, nunca tenhais nenhum sentimento que possa vos deixar em situação constrangedora e nem façais promessas que não possais, a qualquer momento necessário, controlar e retirar. Esta é a maneira de viver, ser respeitada e ter um caráter virtuoso na Feira das Vaidades." William Makepeace Thackray

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Queridos,

a arte de procrastinar: enquanto aguardo o melhor momento e a conjunção dos astros para o meu livrinho de ensaios sobre os filmes do Lars Von Trier, que, aliás, deveria estar pronto desde o início do ano, resgato um texto sobre Dogville. Na verdade, eu queria escrever sobre a Justiça, sobre o Poder, sobre minhas sérias intenções de estudar Direito Penal e Filosofia do Direito, mas só consigo olhar para a folha em branco e imaginar todos os textos que deveriam ser e ainda não foram. Isto é: paralisia pelo excesso de desejos.

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1. Eros
(Justiça & Poder?)

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Mudança de Planos: deletei o texto sobre Dogville, percebo que ainda há pontas soltas, preciso revisar. Além disso (eu confesso), ficou muito comprido para o blogue, isto é: esteticamente inviável.

Novidade: estou preparando uma série de entrevistas, tomara que dê certo. O fino da bossa, xuxu.